Oda al ángel de las desilusiones...

Post dedicado, (inspirado) a N.T

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Junio da inicio a su temporada de lluvias, las nubes grises monopolizan el cielo, y El piensa en las tormentas personales que se avecinan. Mientras se stockea de pañuelos en un kiosco, piensa en lo odioso de sonarse la nariz, luego se retira ajustando su bufanda y empieza a recopilar las ultimas charlas de una noche de esas que no serán muy recordadas.

El lucha contra un texto que hace semanas no se deja terminar, el Indio le canta que los sesenta fueron tres putos años, y El piensa en las promesas de amor para toda la vida que duran solo unos años. La pava le silba un hervor que pronto será té, y a El lo invade la sensación de que Ella, la patinadora de las habilidades extrañas, esta atravesando el camino que El tanto conoce, el del sabor agridulce, mezcla confusa, de lo dulce del recuerdo del último beso y el sabor amargo de las primeras lagrimas del adiós. El sabe que ella se soñó siendo un vals de casamiento, sin embargo, hoy le toca vivir una triste cumbia de despedida, cuestiones del nuevo milenio donde las despedidas llegan por mail.

Vendrán tardes de jogging, de resacas indeseables, de añorar los tiempos donde la felicidad era hacer canasta sin tropezar con alguna imperfección de la pista, de analizar en que momento la vida se empezó a complicar tanto, noches de evitar mandar un mensaje pero de morirse de ganas de hacerlo, amaneceres solitarios y regresos a una cama vacía. Se amontonaran esas sensaciones, pero así como un día llegaron todas juntas, un día se marcharan solas.

Ella que supo hacer equilibrio sobre cuatro rueditas naranjas, la misma que se soñó amada para toda la vida, hoy le toca hacer equilibrio con las emociones, evitar el llanto por momentos, soltar más la risa en otros. Y El, que detrás de una campera, una noche en un bar, compartió un secreto con Ella y lo guardo para ellos, sabe que pronto las nubes se marcharan, que la luz en Ella volverá, porque algo siempre estuvo claro, para El, es que la grandeza de una persona poco tiene que ver con los centímetros… y Ella tiene la grandeza necesaria para superar cualquier tormenta…

La recomendación de hoy nos llega desde Nicaragua, nacida el 9 de diciembre de 1948, Gioconda Belli se reveló como poetisa en 1970 expresando una feminidad desnuda y plena.

Como Gata Boca Arriba

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lagrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.