Para vos, en este momento tan...

Me pasa por debajo de la puerta tu autoestima, delgada, liviana, golpeada. La acuno en cantos, te acuno en cantos de historias futuras, te cuento que vendrá él, no el que te hizo (hace) sufrir sino aquel que te hará feliz, de poco te sirve, lo sé.
Siento tu angustia, siento el mismo bronce en el pecho, presiono los dientes con la misma rabia que vos, por lo que pudo haber sido y sin embargo no fue, dejo todo el aire. , mi aire, en un suspiro, de esos que se asemejan a la angustia misma.
Estoy acá, al lado tuyo, paso a paso, latido a latido, golpe a golpe, tropiezo a tropiezo, así sea con la misma piedra, incondicional como siempre.
Por que te escribo? Porque sos mi amiga, mi hermana, un ser mágico, un ser único, porque me duele no estar al lado tuyo, recogiendo, una a una, las lagrimas que dejas caer. Porque cuando estuve mal, encontré cobijo en tus brazos, y sobretodo en tus cafés.

Lluvia cae...

Avanzaba a pasos acotados pero decididos, la vista clavaba en el horizonte, la frente alta como militar en desfile, pero en vez de un arma, llevaba en su brazo un brillante ramo de rosas, esplendidas la docena de flores se movía al ritmo que le imponía esa hermosa dama. La imagen era perfecta solo por el detalle, no mínimo, de unas lágrimas negras, producto de un rimel corrido, que descendían por el rostro, casi esculpido, de esa bella criatura.
Tal cuadro me dejo perplejo, mientras me apoyaba en un poste del alumbrado, sin perder de vista la posible llegada del colectivo que me llevara a mi casa, trate de mirarla sin que ella lo notara, no emitía sonido, solo las lagrimas le surcaban la cara, se paro unos metros adelante mío, se dio vuelta como buscando algo, que encontró justo arriba mío, la información sobre que colectivos paraban en esa esquina.
En la avenida no se veía una luz, que hiciera imaginar que la llegada del colectivo fuera inminente, las noches de invierno presentan una ciudad desolada, mientras intentaba observarla una vez mas, un viento cruzo la avenida, y segundos después una lluvia, de esas que hacen pensar que hasta el clima se globalizo (cada día nos parecemos mas a Brasil).
Fue solo después de unos segundos debajo de una lluvia torrencial que pude escucharla, ni en un brote de fantástica imaginación me hubiera imaginado lo que escuche, tuve que mirarla, varias veces, para comprobar que era ella la emisora de aquellos sonidos, todo mientras me sacaba el agua de la cara, solo después de varias miradas fiscalizadoras, pude comprobar que aquella risa, que rozaba la carcajada, era producto de ella. Nos miramos fijos unos segundos… y estallamos en risa, que más nos podía pasar…quizás enamorarnos…
Amigos del ciberespacio hoy les recomiendo, siempre que me dejen, a Juan Gelman, este poeta excepcional nació en Buenos Aires en 1930. Considerado por muchos como uno de los más grandes poetas contemporáneos, su obra delata una ambiciosa búsqueda de un lenguaje trascendente, ya sea a través del "realismo crítico" y el intimismo, primeramente, y luego con la apertura hacia otras modalidades, la singularidad de un estilo, de una manera de ver el mundo, la conjugación de una aventura verbal que no descarta el compromiso social y político, como una forma de templar la poesía con las grandes cuestiones de nuestro tiempo.

Si Dulcemente

si dulcemente por tu cabeza pasaban las olas
del que se tiró al mar/ ¿qué pasa con los hermanitos
que entierraron?/¿hojitas les crecen de los dedos?/¿arbolitos/
[otoños
que los deshojan como mudos?/en silencio

los hermanitos hablan de la vez
que estuvieron a dostres dedos de la muerte/sonrien
recordando/aquel alivio sienten todavía
como si no hubieran morido/como si

paco brillara y rodolfo mirase
toda la olvidadera que solía arrastrar
colgándole del hombro/o haroldo hurgando su amargura
[(siempre)
sacase el as de espadas/puso su boca contra el viento/

aspiró vida/vidas/con sus ojos miró la terrible/
pero ahora están hablando de cuando
operaron con suerte/nadie mató/nadie fue muerto/el enemigo
fue burlado y un poco de la humillación general

se rescató/con corajes/con sueños/tendidos
en todo eso los compañeros/mudos/
deshuesándose en la noche de enero/
quietos por fin/solísimos/ sin besos

Dedicado a Maru (La Maga)

Hace unos años, luego de una separación amorosa, entre a un resto a compartir una noche con amigos, ellos pretendían sacarme de mi estado, casi, depresivo, yo anhelaba hundirme más en él. Así que, en ese lugar, al que llegue de casualidad, sucedió uno de esos momentos por los que vale la pena seguir respirando. Así lo recuerdo, por partes, armado con los retazos que quedaron en mi recuerdo, con las líneas que le dedique por aquellos días…
Mientras intentaba hacer contacto visual, con la mesera asignada a nuestra mesa, apareció ella, el vaivén de sus caderas, envidia del mejor wing izquierdo brasilero de la década del 70, hacia innecesaria la música, todo el ritmo se encontraba en ella.
Su look, mezcla justa de preocupación y desinterés por lucir bien, hacia improbable no fijarse en ella. Era una de esas personas que parecen tener una luz alrededor, algunos lo llaman carisma, otros personalidad, quizás luz interior, llámalo como quieras, ella lo tenia y esa noche estaba en todo su esplendor.
Yo, era restos, de lo que había sido tiempo atrás, hundido en mi ser, intentaba saber cosas de ella, entre pedido y pedido, es raro intentar hablar con una mesera, uno no tiene más que segundos para dejar una frase o algo que llame la atención, que le llame la atención. Creo que esa noche lo logre. Volví al sábado siguiente, me saludo, creo que se acordaba de mí, o lo disimulo muy bien, me senté en una mesa que sabia le estaba asignada a ella, charlamos bastante, supe cosas de ella, me sentía atrapado por su ser.
Con el paso de los días, me hice cliente del lugar, los diálogos con ella se extendían más allá de los pedidos, por momentos parecía el único cliente del lugar.
Guardo increíbles recuerdos de aquellos días, ¿Como término todo?, muy bien, un día la invite a desayunar, me dijo que no.
Seguí yendo al lugar, los diálogos fueron creciendo día a día, en todo sentido. Hoy puedo decir, que me perdí una historia de ropas quitadas, sin embargo, gane un alma gemela, una compañera de “panzadas intelectualoides”, en fin, una hermana, saldo más que positivo…
La recomendación de hoy es, Jorge Guillen, este Vallisoletano nacido en 1893 en el seno de una familia acomodada, estudió Filosofía y Letras, carrera que terminaría en Granada en 1913. En 1924 se doctoró con una tesis sobre Góngora. Desde 1926 a 1929 es catedrático de Lengua y Literatura españolas en la Universidad de Murcia; en 1931 pasa a la Universidad de Sevilla, donde le sorprende la guerra civil. Detenido y encarcelado, saldrá de España en 1937 rumbo a Estados Unidos; imparte clases en Wellesley College de Massachussetts. Fue profesor visitante en diversos centros universitarios norteamericanos, en Puerto Rico, en México y en otros países de Hispanoamérica. A partir de 1949 realiza viajes a Europa: España, Francia e Italia. Su estancia en París le permitió entrar en contacto con Paul Valéry y su concepción de una poesía pura y estructurada con un rigor formal exigente. En 1977 se le concede el Premio Cervantes. Cuando se jubila, alterna períodos de su vida en Estados Unidos, Italia y Málaga, donde murió en 1984. Amigos los dejo con una poesía del gran poeta de la generación del 37, mas bien el poeta de dicha generación.

Duermes...

Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes.
Gozo de tu inocencia confiada,
de tu implícita forma en esa noche
que hace tan suya con amor la mano.

Te siento dormir sin verte,
serenísima, sagrada,
nunca imagen de la muerte,
y oponiéndote a la nada
triunfar como piedra inerte.

La delicada masa de tu sueño
se espesa junto a mí, sin paz nocturna,
que así convive con la invulnerable,
cuyo retorno al despertar es siempre
la súbita inmersión en nuestra dicha.

Sumido en un calor de dos, el sueño
relaja su clausura, casi abierta
dulcemente hacia el día aún isleño.
Calor, amor.
La historia tras la puerta.

Trenes y añejos recuerdos...

Me detengo ante una hoja en blanco, la recorro hasta conocer todos sus rincones. Hago tiempo, espero que invada mi cuerpo la inspiración, necesaria para responder a tu última carta. Tiempo atrás las palabras me brotaban, parecían extensiones de mis dedos, continuidad de mis sentimientos. Sin embargo, ahora busco excusas para posponer la tarea, antes amada, de escribirte.

Seguramente el mail será la vía de comunicación, la sobredosis de actividades que azotan a uno, sumado a la falta de esas “cosas extras”, hacen que la carta sea solo una intención. Tantas cosas por decirte, tantas cosas por aclarar, tanto por decir mucho más por escuchar. Uno es suma de experiencia vividas, si hace de ellas algo enriquecedor, siempre hay algo de que aprender, solo se necesita tomarse un tiempo para reflexionar. Cuando era mas chico, solía subirme al tren sin rumbo fijo, solo me sentaba a mirar por la ventana como la ciudad iba quedando atrás, una y otra vez recorría el mismo trayecto, hasta que los pensamientos parecían más claros, que al principio del viaje. Sabes una cosa te escribo mañana, es que esta por salir el ultimo tren.
La recomendación de hoy es la siguiente. García-Huidobro Fernández nace el 10 de enero de 1893, en la ciudad de Santiago (Chile). Las actividades de Huidobro, de su vida y su obra no es lineal: poeta radicalmente innovador, novelista, dramaturgo, autor de guiones de cine, político, polemista de temer, corresponsal de guerra en el campo de batalla. Escritor vanguardista chileno, fundador de su propio movimiento poético y defensor entusiasta de la experimentación artística durante el periodo de entreguerras.
Supo mantener su vigor creacionista hasta en el epitafio que dejó escrito para su lápida: "Abrid esta tumba: al fondo se ve el mar". Frente al mar, en Cartagena (Chile), murió Vicente Huidobro en 1948, y frente al mar (o tal vez sobre él, como reza su epitafio) reposan sus restos, en la bella localidad chilena.

LAS CIUDADES

En las ciudades
Hablan
Hablan
Pero nadie dice nada
La tierra desnuda aún rueda
Y hasta las piedras gritan
Soldados vestidos de nubes azules
El cielo envejece entre las manos
Y la canción en la trinchera
Los trenes se alejan por sobre cuerdas paralelas
Lloran en todas las estaciones
El primer muerto ha sido un poeta
Se vio escapar un pájaro de su herida
El aeroplano blanco de nieve
Gruñe entre las palomas del atardecer
Un día se había perdido en el humo de los cigarros
Nublados de las usinas
Nublados del cielo
Es un espejismo
Las heridas de los aviadores sangran en todas las estrellas
Un grito de angustia
Se ahogó en medio de la bruma
Y un niño arrodillado
Alza las manos
Todas las madres del mundo lloran.

De vidrios mojados y viajes en colectivo

"Look at the stars, look how they shine for you", me susurra ColdPlay al oído, mientras me hundo en el ultimo asiento del colectivo. Miro por la ventana y encuentro una infinidad de estrellas desparramadas, en ese manto llamado cielo. El colectivo esta semivacío, avanza por la ciudad, semivacía está, sin grandes interferencias, los semáforos parecen solidarizarse con el avance de la maquina. La avenida eterna me lleva a pensar, como esta ciudad te invita a dejarla, pareciera que deseara quedarse sola por la noches, descansar de nosotros, por eso nos brinda estas avenidas largas, líneas rectas, para que nos alejemos sin rodeos.
Sin aviso previo, unas gotas empiezan a caer sobre el asfalto, danzan lentamente como dejándose caer de las nubes, hamacándose hasta su destino final. La escena no hace más que invitarme a pensar en vos, como cuando amaso fideos y me acuerdo cuando te cocine por primera vez, como cuando piso flores secas y me acuerdo de las tardes donde competíamos a ver quien le sacaba los mejores quejidos a las montañas de hojas secas, que los vecinos nos acomodaban en la puertas de sus casas, como amábamos las estaciones frías… La lluvia sigue cayendo, y me pierdo viendo como las gotas se deslizan por el vidrio, “And the hardest part, was letting go, not taking part”, sigue cantando la banda inglesa, y no hace más que musicalizar el momento. El olor, que suele dejar una lluvia escasa después de un día caluroso, invade el colectivo, es uno de esos aromas con los que vale la pena llenarse los pulmones. Mientras inspiro, todo lo que puedo, recuerdo la ultima vez que lo hice en tu cuello, lugar donde habita el más bello de los aromas, que un ser puede emanar.

El viaje va llegando a su fin, “You and me are drifting into outer space...And singing”, canta Chris Martin, mientras me dirijo hacia la puerta del colectivo, mañana haré el mismo viaje, quizás me invadan los mismos pensamientos, quizás no, lo que si tengo claro, es que será muy difícil, casi imposible, deshacerme de tus recuerdos…

Me aburri de mi...

Me aburre hablar de mí, me aburre hablar siempre de lo mismo, los temas recurrentes son enemigos y los combato rutinariamente. Sin embargo, se aparecen sin llamado previo, me persiguen, me llevan a la situación incomoda de tener que enfrentarlos y salir derrotado nuevamente, nunca les encuentro salida posible.
Así estamos vos y yo, sentados en un bote que gira sobre un punto fijo, no avanzamos, no retrocedemos, solo remamos incansablemente. Pero hoy me di cuenta que remaba solo, vos solo veías mi esfuerzo, así que no me quedo más remedio que saltar…Te escribo desde la orilla, mojado, con frió, en posición fetal, vulnerable como pocas veces, pero sabiendo que es lo mejor…
La recomendación de hoy, Aldo Pellegrini. Había nacido en Rosario, Santa Fe, el 20 de diciembre de 1903, para graduarse de médico un cuarto de siglo más tarde. Fundador de la revista Qué, nunca ahorró esfuerzos para fomentar todas las actividades relacionadas con el arte y la literatura. Es autor de la «Antología de la poesía surrealista de lengua francesa» 1961, «Antología de la poesía viva latinoamericana» 1966 y de «Panorama de la pintura argentina» en 1965. Falleció en 1973, pero como él mismo dijo, los poetas no mueren sino que permanecen "encantados"
Seguimos recordando poesías que nos “encantan”, viajes lingüísticos, dosis necesarias de creación sublime, tan lejanas, tan cercanas…

ALGUIEN QUE DESPIERTA

Abre tus ojos de barro
tus ojos de cielo y de noche interrumpida
tus ojos de alfombra, tus ojos pisoteados
ábrete a la luz y ala sombra y a los vientos
a la sombra negra que arrojan los cuerpos.

Árbol de la ceguera, de las muertes,
camino de las desapariciones,
marchas hacia los ojos abiertos del tiempo
hacia el agua pura del instante que corre
cuando te detienes te tornas invisible
cuando andas te destruyes
sólo eres la sombra de la idea de ser
pero con el hueco de tu mano ves todo
por el hueco de tu mano te derramas,
cuerpo ávido de caricias de atmósferas,
mil veces impasible, mil veces tierno
pero finalmente absorbido por la nada
que corroe lentamente el agua del tiempo.

Aldo Pellegrini

Poesia Argentina II (dedicado a Daniela)

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

AP

Siempre me gustaron las estaciones frías pero solo hace un tiempo logre hallar el por que. Me gustan porque en ellas la noche es más larga, incluso los horarios diurnos parecen noches, tan llenos de grises, tan fríos, tan desolados.
La noche me arropa, me hamaca mientras trato de vencer a mi amigo el insomnio, cosa que pocas veces sucede y terminamos decretando unas nobles y amigables tablas.
Amigo insomnio, me visitas como las noches, o las noches me visitan como el insomnio, ya no se que es más regular en mi vida, pero no le busco demasiada explicación, me gusta así, andar por la casa en silencio absoluto, escuchar mis ideas con el solo acompañamiento del sonido que producen mis dedos al presionar el teclado.
La noche tiene esa magia, abrir la puerta y ver en la calle perros rompiendo las bolsas de basura, los ojos iluminados de un gato sobre el paredón que divide una casa de la otra, y de golpe te encontras con el cielo, tan pleno, inmenso, lleno de pequeñas luces, como no sentirse tan poco y a la vez sentir que lo podes todo, si en ese momento esa imagen te pertenece, el cielo es tuyo.
Hoy la recomendación poética, es más que una recomendación es casi una imposición. Enrique Molina, que tanto y tan bien la conocía, escribió sobre ella que “no tenía salvación: no había aprendido a mentirse, a resignarse, a olvidar”.
Alejandra Pizarnik (1936-1972), poeta argentina, termino sus días viviendo en un mundo de tinieblas: Rechazaba la luz, y vivía de noche. Alejandra Pizarnik se libera, en su poesía y su vida, cuando elige el suicidio como salida de elección. La mañana del 25 de septiembre de 1972, una dosis intencional de barbitúricos le tranquilizó el espíritu para siempre. Tenía 36 años.
Así se nos fue, así nos dejo, la poeta de la nostalgia, la poeta de la palabra desgarrada, aquella que pasaba horas buscando la palabra justa, la poeta-niña y su eterna soledad, su soledad como un barco a la deriva. Mejor explicarlo en palabras de Osvaldo Soriano “Estoy cansado de llevarme puesto”.

Hijas del Viento
de Alejandra Pizarnik


Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Poesia Argentina

Me acabo de hacer un regalo, me encanta ir de compras conmigo mismo, me recomiendo cosas, me digo que algunas me quedan mal, me miento sobre otras para que me sienta mejor, te queda re lindo me digo.

Al final de la jornada de consumo, y ya emprendiendo el viaje de regreso me detuve en una librería, donde solía trabajar una chica que me gustaba mucho, mientras revisaba libros no dejando de prestar atención a la calle, los que vivimos por estas zonas sabemos lo que significa perder un colectivo y lo acotado del presupuesto no hace del remis una opción. Me dije, “acá tenes el regalo de la jornada, disfrútalo (primero pagalo)”, La morada imposible, primer tomo de la obra completa de Susana Thénon.

Quien es Susana Thénon? Esta poeta y fotógrafa (1935-1991) nació en Buenos Aires y murió en la misma ciudad a los 56 años. Perteneciente a la denominada generación del 60, piedra angular de la poesía moderna argentina.

En 1987 se publico Ova completa, quinto y último libro de Susana Thénon, la expresión "ova completa" era una manera burlona de decir "huevos llenos". Susana estaba harta en los últimos años de su vida, pero nunca perdió el humor y el sentido creativo.

En el epílogo de distancias (1984): hay, decía, una "búsqueda de un espacio imposible". Que mas quiere uno como lector de poesías que dejarse atrapar por esa búsqueda, que mas quiere uno como estudiante de ciencias sociales que buscar los espacios imposibles.

Les dejo un poema ( y una foto) de Susana Thenon, con la única esperanza de que se dejen llevar por esa busqueda del espacio imposible…

Canto Nupcial (título provisorio)

me he casado
me he casado conmigo
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de mi existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola ¿estoy bien?
yo me hacía negar

llegué incluso a escribirme en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban

al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería

me daba a entender
finamente
que me tenía podrida

y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo y no podía creerlo
porque aunque parezca mentira
no había cicatrizado
solo me había ido en sangre
entonces me dije: hola ¿soy yo?
soy yo, me dije, y añadí:
hace muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?

sí, dije yo

y volvimos a encontrarnos
con paz

yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así
de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junto
y ni la muerte puede separarme

Triunfo de la individualidad

Junio de 1986, Estadio Neza, municipio de Nezahualcóyotl. En las cabinas de transmisión, un angustiado Víctor Hugo Morales relata el quinto, de un total final de seis, gol del seleccionado dinamarqués, lo sufre su querido Uruguay. Mientras intenta continuar con su labor profesional y, en medio de un mar de lágrimas que ya habían ganado terreno en sus mejillas, busca encontrar respuestas para tan “catastrófica derrota”. Es que la Celeste había viajado, a tierras aztecas, llena de ilusiones, las individualidades que había en su equipo respaldaban y alimentaban el sueño de volver a ser los mejores del mundo.

Nelson Gutiérrez, Antonio Alzamendi, Jorge Da Silva, Enzo Francescoli, Rubén Paz, Carlos Aguilera, son algunos de los nombres que integraron la denominada “generación de oro” que al mando de Omar Borras habia logrodo la clasificación al Mundial 86.

Mientras intentaba que su llanto no fuera percatado por los oyentes de la transmisión, buscaba el relator charrua explicaciones a lo que estaba viviendo, en ese búsqueda que parecía, o corría el riesgo de tornarse, una catarsis, el relator dio con la sentencia indicada, “estamos presenciando el triunfo de la individualidad sobre lo colectivo”.

En suma de individualidades era muy difícil hacerle frente a la Celeste, pero el fútbol es un deporte de equipo, los celos, las ambiciones personales, etc. quedan relegados a un segundo plano, el Director Técnico de aquella selección nunca pudo dominar aquel grupo de genios. Nunca pudo hacerles ver, que solo con la suma de cada uno y con el sacrificio de todos, podrían lograr el objetivo en común, ser los mejores.

Cuestiones solo del fútbol quizás, pero si lo pensamos un poco esta anécdota es transferible a la sociedad actual y/o a nuestra universidad, estamos presenciando el triunfo de la individualidad sobre lo colectivo…

Me quedo con la imagen final de un Victor Hugo, con los ojos inyectados en sangre, caminando por las escalinatas de un estadio vacio, que vio desaparecer en segundos a sus 25000 espectadores. Vamo, Vamo arriba la celeste...

Poesia Chilena II

Nicanor Parra, dice haber plantado 17 arboles, tener 6 hijos y siete libros publicados. El hermano de Violeta, el anti-poeta, nace en Chillán y allí cursa sus estudios básicos y medios. Tras aquello, va a Santiago y se gradúa de profesor de matemáticas. Entre tanto, ya eligió un destino ,la poesía. Nicanor Parra Sandoval, es uno de los poetas más importantes de habla española del mundo iberoamericano.

Es un rebelde de la poesía. Subvierte el lenguaje, hace añicos conceptos tradicionales, reenergizando la poesía, colocándola al nivel de las exigencias de la época contemporánea y postmodernista.

Por estas razones, manoteadas de un racimo inmenso, les dejo una poesia que me gusta mucho, el chileno es uno de esos poetas que hay que leer.

Ultimo brindis

Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.

Poesia Chilena

Gonzalo Millán, es un poeta chileno, que partió en 1973 exiliado a Canadá. Hizo un máster, luego estudió literatura comparada, después se retiró de la universidad porque “nunca me ha gustado la academia, excepto sus bibliotecas y las compañeras de curso”. La poesía de Millán, es una de las más consistentes y lúcidas no sólo en el panorama chileno, sino latinoamericano. Aqui les dejo una de las obras que mas me gustan de este autor. Siempre soñe con la posibilidad de ir hacia atras en el tiempo. Se de la imposibilidad de esta accion, como tambien se que es posible regresar en la memoria personal y en la suma de las memorias, La memoria colectiva. Regresar en el viajes de la memoria, es no olvidar, no olvidarnos de lo que nos toco vivir. No olvidar las dictaduras, el plan condor, la maquinaria de exterminio en manos del estado, los 30000 desaparecidos, los 500 bebes robados, los mas de 400 que faltan recuperar.
NI OLVIDO NI PERDON.

El río invierte el curso de su corriente
El agua de las cascadas sube
La gente empieza a caminar retrocediendo
Los caballos caminan hacia atrás
Los militares deshacen lo desfilado
Las balas salen de las carnes
Las balas entran en los cañones
Los oficiales enfundan sus pistolas
La corriente penetra por los enchufes
Los torturados dejan de agitarse
Los torturados cierran sus bocas
Los campos de concentración se vacían
Aparecen los desaparecidos
Los muertos salen de sus tumbas
Los aviones vuelan hacia atrás
Los rockets suben hacia los aviones
allende dispara
Las llamas se apagan
Se saca el casco
La Moneda se reconstituye íntegra
Su cráneo se recompone
Sale a su balcón
Allende retrocede hasta Tomás Moro
Los detenidos salen de espalda de los estadios
Once de Septiembre
Las fuerzas armadas respetan la Constitución
Los militares vuelven a sus cuarteles
Renace Neruda
Víctor Jara toca la guitarra, canta
Los obreros desfilan cantando
¡Venceremos!

Indignados o Indignos

Soy alumno de una carrera de las denominadas "sociales". Curso en una universidad publica, ubicada en uno de los partidos mas pobres del conurbano bonaerense. Dia a dia armo mi mochila, recorro en colectivo el mismo trayecto, viajo con las mismas personas todas las tardes, son obreros, changarines, maestros, jubilados. Del fruto de su trabajo y atraves de los impuestos que ellos abonan, se financia la universidad. Todos los dias estoy a punto de preguntarles que pretenden ellos de un egresado de una facultad que ellos financian. Que veo cuando llego a la facu? es dificil de describir, pero creo que de vivir George Orwell, escribiria 2006, o en caso de vivir Aldous Huxley, seria Un mundo feliz Matancero, el libro publicado.
Veo tuercas, engranajes, piezas, de una maquinaria que los dueños del poder vienen armando hace tiempo. Les planteo un ejercicio mental, detenganse en la puerta de la facu, en un horario de entrada, y tarareen una marcha del estilo desfile militar, se asombrarian con lo armonico de la imagen. Entramos a clase a las 1900, salimos al recreo a las 2045, volvemos a las 2100 y nos vamos de regreso a casa a las 2230.
Pretenderan esto los habitantes del partido donde esta ubicada la Unlam, querran que los egresados sean una pieza mas en un sistema que genera cada vez mas injusticias, desigualdades, piensenlo un instante.
La juventud, no mucho tiempo atras y nos muy lejos de aqui, era la Vanguardia, el motor del cambio. La pulcritud de la Universidad es una decision politica, la no-accion del alumnado no, por lo menos eso quiero creer. Sin embargo, la falta de generacion de actividades, de la indole y el color partidario que mas les guste, por el alumnado de Cs Politicas alarma, por lo menos a mi. Las Utopias sirven, en palabras de Galeano, para caminar. Caminar hacia donde, no creo que sea hacia el auto, el sueldito y la familia, quiero creer que los alumnos de la carrera pretende caminar hacia el cambio, hacia la generacion de espacios de debates,de donde debieran salir ideas que ayuden a encontrar soluciones a los problemas que la poblacion del partido tiene. Tenemos los pies en el barro, la universidad esta ubicada en un partido que quiere cambiar, sus ciudadanos quieren cambiar, ¿Que le ofreceremos los futuros egresados? Como diria el escritor uruguayo, en Americalatina, estas indignado o indigno...