Me aburri de mi...

Me aburre hablar de mí, me aburre hablar siempre de lo mismo, los temas recurrentes son enemigos y los combato rutinariamente. Sin embargo, se aparecen sin llamado previo, me persiguen, me llevan a la situación incomoda de tener que enfrentarlos y salir derrotado nuevamente, nunca les encuentro salida posible.
Así estamos vos y yo, sentados en un bote que gira sobre un punto fijo, no avanzamos, no retrocedemos, solo remamos incansablemente. Pero hoy me di cuenta que remaba solo, vos solo veías mi esfuerzo, así que no me quedo más remedio que saltar…Te escribo desde la orilla, mojado, con frió, en posición fetal, vulnerable como pocas veces, pero sabiendo que es lo mejor…
La recomendación de hoy, Aldo Pellegrini. Había nacido en Rosario, Santa Fe, el 20 de diciembre de 1903, para graduarse de médico un cuarto de siglo más tarde. Fundador de la revista Qué, nunca ahorró esfuerzos para fomentar todas las actividades relacionadas con el arte y la literatura. Es autor de la «Antología de la poesía surrealista de lengua francesa» 1961, «Antología de la poesía viva latinoamericana» 1966 y de «Panorama de la pintura argentina» en 1965. Falleció en 1973, pero como él mismo dijo, los poetas no mueren sino que permanecen "encantados"
Seguimos recordando poesías que nos “encantan”, viajes lingüísticos, dosis necesarias de creación sublime, tan lejanas, tan cercanas…

ALGUIEN QUE DESPIERTA

Abre tus ojos de barro
tus ojos de cielo y de noche interrumpida
tus ojos de alfombra, tus ojos pisoteados
ábrete a la luz y ala sombra y a los vientos
a la sombra negra que arrojan los cuerpos.

Árbol de la ceguera, de las muertes,
camino de las desapariciones,
marchas hacia los ojos abiertos del tiempo
hacia el agua pura del instante que corre
cuando te detienes te tornas invisible
cuando andas te destruyes
sólo eres la sombra de la idea de ser
pero con el hueco de tu mano ves todo
por el hueco de tu mano te derramas,
cuerpo ávido de caricias de atmósferas,
mil veces impasible, mil veces tierno
pero finalmente absorbido por la nada
que corroe lentamente el agua del tiempo.

Aldo Pellegrini

Poesia Argentina II (dedicado a Daniela)

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos

AP

Siempre me gustaron las estaciones frías pero solo hace un tiempo logre hallar el por que. Me gustan porque en ellas la noche es más larga, incluso los horarios diurnos parecen noches, tan llenos de grises, tan fríos, tan desolados.
La noche me arropa, me hamaca mientras trato de vencer a mi amigo el insomnio, cosa que pocas veces sucede y terminamos decretando unas nobles y amigables tablas.
Amigo insomnio, me visitas como las noches, o las noches me visitan como el insomnio, ya no se que es más regular en mi vida, pero no le busco demasiada explicación, me gusta así, andar por la casa en silencio absoluto, escuchar mis ideas con el solo acompañamiento del sonido que producen mis dedos al presionar el teclado.
La noche tiene esa magia, abrir la puerta y ver en la calle perros rompiendo las bolsas de basura, los ojos iluminados de un gato sobre el paredón que divide una casa de la otra, y de golpe te encontras con el cielo, tan pleno, inmenso, lleno de pequeñas luces, como no sentirse tan poco y a la vez sentir que lo podes todo, si en ese momento esa imagen te pertenece, el cielo es tuyo.
Hoy la recomendación poética, es más que una recomendación es casi una imposición. Enrique Molina, que tanto y tan bien la conocía, escribió sobre ella que “no tenía salvación: no había aprendido a mentirse, a resignarse, a olvidar”.
Alejandra Pizarnik (1936-1972), poeta argentina, termino sus días viviendo en un mundo de tinieblas: Rechazaba la luz, y vivía de noche. Alejandra Pizarnik se libera, en su poesía y su vida, cuando elige el suicidio como salida de elección. La mañana del 25 de septiembre de 1972, una dosis intencional de barbitúricos le tranquilizó el espíritu para siempre. Tenía 36 años.
Así se nos fue, así nos dejo, la poeta de la nostalgia, la poeta de la palabra desgarrada, aquella que pasaba horas buscando la palabra justa, la poeta-niña y su eterna soledad, su soledad como un barco a la deriva. Mejor explicarlo en palabras de Osvaldo Soriano “Estoy cansado de llevarme puesto”.

Hijas del Viento
de Alejandra Pizarnik


Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencia,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo de tu llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Poesia Argentina

Me acabo de hacer un regalo, me encanta ir de compras conmigo mismo, me recomiendo cosas, me digo que algunas me quedan mal, me miento sobre otras para que me sienta mejor, te queda re lindo me digo.

Al final de la jornada de consumo, y ya emprendiendo el viaje de regreso me detuve en una librería, donde solía trabajar una chica que me gustaba mucho, mientras revisaba libros no dejando de prestar atención a la calle, los que vivimos por estas zonas sabemos lo que significa perder un colectivo y lo acotado del presupuesto no hace del remis una opción. Me dije, “acá tenes el regalo de la jornada, disfrútalo (primero pagalo)”, La morada imposible, primer tomo de la obra completa de Susana Thénon.

Quien es Susana Thénon? Esta poeta y fotógrafa (1935-1991) nació en Buenos Aires y murió en la misma ciudad a los 56 años. Perteneciente a la denominada generación del 60, piedra angular de la poesía moderna argentina.

En 1987 se publico Ova completa, quinto y último libro de Susana Thénon, la expresión "ova completa" era una manera burlona de decir "huevos llenos". Susana estaba harta en los últimos años de su vida, pero nunca perdió el humor y el sentido creativo.

En el epílogo de distancias (1984): hay, decía, una "búsqueda de un espacio imposible". Que mas quiere uno como lector de poesías que dejarse atrapar por esa búsqueda, que mas quiere uno como estudiante de ciencias sociales que buscar los espacios imposibles.

Les dejo un poema ( y una foto) de Susana Thenon, con la única esperanza de que se dejen llevar por esa busqueda del espacio imposible…

Canto Nupcial (título provisorio)

me he casado
me he casado conmigo
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de mi existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola ¿estoy bien?
yo me hacía negar

llegué incluso a escribirme en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban

al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería

me daba a entender
finamente
que me tenía podrida

y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo y no podía creerlo
porque aunque parezca mentira
no había cicatrizado
solo me había ido en sangre
entonces me dije: hola ¿soy yo?
soy yo, me dije, y añadí:
hace muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?

sí, dije yo

y volvimos a encontrarnos
con paz

yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así
de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junto
y ni la muerte puede separarme

Triunfo de la individualidad

Junio de 1986, Estadio Neza, municipio de Nezahualcóyotl. En las cabinas de transmisión, un angustiado Víctor Hugo Morales relata el quinto, de un total final de seis, gol del seleccionado dinamarqués, lo sufre su querido Uruguay. Mientras intenta continuar con su labor profesional y, en medio de un mar de lágrimas que ya habían ganado terreno en sus mejillas, busca encontrar respuestas para tan “catastrófica derrota”. Es que la Celeste había viajado, a tierras aztecas, llena de ilusiones, las individualidades que había en su equipo respaldaban y alimentaban el sueño de volver a ser los mejores del mundo.

Nelson Gutiérrez, Antonio Alzamendi, Jorge Da Silva, Enzo Francescoli, Rubén Paz, Carlos Aguilera, son algunos de los nombres que integraron la denominada “generación de oro” que al mando de Omar Borras habia logrodo la clasificación al Mundial 86.

Mientras intentaba que su llanto no fuera percatado por los oyentes de la transmisión, buscaba el relator charrua explicaciones a lo que estaba viviendo, en ese búsqueda que parecía, o corría el riesgo de tornarse, una catarsis, el relator dio con la sentencia indicada, “estamos presenciando el triunfo de la individualidad sobre lo colectivo”.

En suma de individualidades era muy difícil hacerle frente a la Celeste, pero el fútbol es un deporte de equipo, los celos, las ambiciones personales, etc. quedan relegados a un segundo plano, el Director Técnico de aquella selección nunca pudo dominar aquel grupo de genios. Nunca pudo hacerles ver, que solo con la suma de cada uno y con el sacrificio de todos, podrían lograr el objetivo en común, ser los mejores.

Cuestiones solo del fútbol quizás, pero si lo pensamos un poco esta anécdota es transferible a la sociedad actual y/o a nuestra universidad, estamos presenciando el triunfo de la individualidad sobre lo colectivo…

Me quedo con la imagen final de un Victor Hugo, con los ojos inyectados en sangre, caminando por las escalinatas de un estadio vacio, que vio desaparecer en segundos a sus 25000 espectadores. Vamo, Vamo arriba la celeste...

Poesia Chilena II

Nicanor Parra, dice haber plantado 17 arboles, tener 6 hijos y siete libros publicados. El hermano de Violeta, el anti-poeta, nace en Chillán y allí cursa sus estudios básicos y medios. Tras aquello, va a Santiago y se gradúa de profesor de matemáticas. Entre tanto, ya eligió un destino ,la poesía. Nicanor Parra Sandoval, es uno de los poetas más importantes de habla española del mundo iberoamericano.

Es un rebelde de la poesía. Subvierte el lenguaje, hace añicos conceptos tradicionales, reenergizando la poesía, colocándola al nivel de las exigencias de la época contemporánea y postmodernista.

Por estas razones, manoteadas de un racimo inmenso, les dejo una poesia que me gusta mucho, el chileno es uno de esos poetas que hay que leer.

Ultimo brindis

Lo queramos o no
sólo tenemos tres alternativas:
el ayer, el presente y el mañana.

Y ni siquiera tres
porque como dice el filósofo
el ayer es ayer
nos pertenece sólo en el recuerdo:
a la rosa que ya se deshojó
no se le puede sacar otro pétalo.

Las cartas por jugar
son solamente dos:
el presente y el día de mañana.

Y ni siquiera dos
porque es un hecho bien establecido
que el presente no existe
sino en la medida en que se hace pasado
y ya pasó...
como la juventud.

En resumidas cuentas
sólo nos va quedando el mañana:
yo levanto mi copa
por ese día que no llega nunca
pero que es lo único
de lo que realmente disponemos.

Poesia Chilena

Gonzalo Millán, es un poeta chileno, que partió en 1973 exiliado a Canadá. Hizo un máster, luego estudió literatura comparada, después se retiró de la universidad porque “nunca me ha gustado la academia, excepto sus bibliotecas y las compañeras de curso”. La poesía de Millán, es una de las más consistentes y lúcidas no sólo en el panorama chileno, sino latinoamericano. Aqui les dejo una de las obras que mas me gustan de este autor. Siempre soñe con la posibilidad de ir hacia atras en el tiempo. Se de la imposibilidad de esta accion, como tambien se que es posible regresar en la memoria personal y en la suma de las memorias, La memoria colectiva. Regresar en el viajes de la memoria, es no olvidar, no olvidarnos de lo que nos toco vivir. No olvidar las dictaduras, el plan condor, la maquinaria de exterminio en manos del estado, los 30000 desaparecidos, los 500 bebes robados, los mas de 400 que faltan recuperar.
NI OLVIDO NI PERDON.

El río invierte el curso de su corriente
El agua de las cascadas sube
La gente empieza a caminar retrocediendo
Los caballos caminan hacia atrás
Los militares deshacen lo desfilado
Las balas salen de las carnes
Las balas entran en los cañones
Los oficiales enfundan sus pistolas
La corriente penetra por los enchufes
Los torturados dejan de agitarse
Los torturados cierran sus bocas
Los campos de concentración se vacían
Aparecen los desaparecidos
Los muertos salen de sus tumbas
Los aviones vuelan hacia atrás
Los rockets suben hacia los aviones
allende dispara
Las llamas se apagan
Se saca el casco
La Moneda se reconstituye íntegra
Su cráneo se recompone
Sale a su balcón
Allende retrocede hasta Tomás Moro
Los detenidos salen de espalda de los estadios
Once de Septiembre
Las fuerzas armadas respetan la Constitución
Los militares vuelven a sus cuarteles
Renace Neruda
Víctor Jara toca la guitarra, canta
Los obreros desfilan cantando
¡Venceremos!

Indignados o Indignos

Soy alumno de una carrera de las denominadas "sociales". Curso en una universidad publica, ubicada en uno de los partidos mas pobres del conurbano bonaerense. Dia a dia armo mi mochila, recorro en colectivo el mismo trayecto, viajo con las mismas personas todas las tardes, son obreros, changarines, maestros, jubilados. Del fruto de su trabajo y atraves de los impuestos que ellos abonan, se financia la universidad. Todos los dias estoy a punto de preguntarles que pretenden ellos de un egresado de una facultad que ellos financian. Que veo cuando llego a la facu? es dificil de describir, pero creo que de vivir George Orwell, escribiria 2006, o en caso de vivir Aldous Huxley, seria Un mundo feliz Matancero, el libro publicado.
Veo tuercas, engranajes, piezas, de una maquinaria que los dueños del poder vienen armando hace tiempo. Les planteo un ejercicio mental, detenganse en la puerta de la facu, en un horario de entrada, y tarareen una marcha del estilo desfile militar, se asombrarian con lo armonico de la imagen. Entramos a clase a las 1900, salimos al recreo a las 2045, volvemos a las 2100 y nos vamos de regreso a casa a las 2230.
Pretenderan esto los habitantes del partido donde esta ubicada la Unlam, querran que los egresados sean una pieza mas en un sistema que genera cada vez mas injusticias, desigualdades, piensenlo un instante.
La juventud, no mucho tiempo atras y nos muy lejos de aqui, era la Vanguardia, el motor del cambio. La pulcritud de la Universidad es una decision politica, la no-accion del alumnado no, por lo menos eso quiero creer. Sin embargo, la falta de generacion de actividades, de la indole y el color partidario que mas les guste, por el alumnado de Cs Politicas alarma, por lo menos a mi. Las Utopias sirven, en palabras de Galeano, para caminar. Caminar hacia donde, no creo que sea hacia el auto, el sueldito y la familia, quiero creer que los alumnos de la carrera pretende caminar hacia el cambio, hacia la generacion de espacios de debates,de donde debieran salir ideas que ayuden a encontrar soluciones a los problemas que la poblacion del partido tiene. Tenemos los pies en el barro, la universidad esta ubicada en un partido que quiere cambiar, sus ciudadanos quieren cambiar, ¿Que le ofreceremos los futuros egresados? Como diria el escritor uruguayo, en Americalatina, estas indignado o indigno...