Indignados o indignos.

Mi Mounstrito Preferido.

2012-02-10T04:30:00.000-08:00

Y nos tiran esta puñalada, cobarde, cínica, miserable... y nosotros reímos Mamu, sonreímos, porque no nos permitimos caer, porque vos no nos permitirías caer. Los medios me describen una que vos no sos, que vos no fuiste ni serás, porque vos Mounstrito hermoso eras toda alegría, toda energía, todo empuje. Yo conocí a una piba de barrio, que me competía en cada taxi la popularidad de nuestros clubes de barrio, que toreaba tacheros "¿Morón o Los Andes? que dice Maestro", y si elegía el milrayitas, que largo era el viaje, todo cantos, todo goce.

Eras todo protección Mamu, eras la madre de todos tus amigos, si agarrabas un tweet medio depre a las tres de la mañana pegabas un llamado para saber en que andábamos, y no nos permitías caer, jamás, nunca, siempre a toda sonrisa.

Te invite a mi cumpleaños Mounstrito, te avise que iba a estar lleno de Kirchneristas y te reíste por la aclaración, te viniste en unas calzas eléctricas azules, como si ya con tu belleza no te costara pasar desapercibida, es que así eras, pensabas de una manera e ibas al frente, y si en el camino de la discusión encontrabas una idea superadora no caías en la terquedad. Tenias la inteligencia suficiente como para hacer de las ideas buenas, tus ideas.

Toda generosidad Mounstrito, siempre viendo como darme una mano con las locuras que planeábamos. Me hiciste comer galletas de arroz, me hiciste ver mil veces una escena de una película argentina perdida en la memoria colectiva, me hiciste reír mil veces con tu imitación de la escena.

Así te recuerdo Mounstrito hermoso, no importa las canalladas, las puñaladas a mis recuerdos, yo siempre te voy a recordar sonriendo, te voy a pensar siempre así, extrañar siempre así…

Pensando en vos siempre, siempre extrañándote…

Que lindo te reías Mounstrito…

Esperar...

2011-06-24T01:37:00.000-07:00

Esperar, siempre se trata de esperar. Esperar que el despertador se apiade de uno, esperar que el colectivo pase en horario, esperar que todos no se tomen el mismo colectivo que vos. Esperar que los suicidas no elijan tu línea de tren, esperar que ande el tren. Esperar que te reciban con un mate, esperar la hora del almuerzo. Esperar que el mozo te mire, esperar que el mozo traiga lo que pediste, esperar que el mozo traiga la sal, esperar encontrarle el gusto a las pastas que pediste.

Esperar, siempre se trata de esperar. Esperar que tus amigos lleguen en horario, esperar que no lleguen las cuentas, esperar que pasen una película decente en el cable, esperar que los perros no quieran pasear cuando llueve, esperar que las cuentas cierren a fin de mes.

Esperar, siempre se trata de esperar. Pero hay esperas, las nombradas, que ofuscan, enojan, irritar pero no angustian. Hay solo algunas esperas que angustian, esperar el amor por ejemplo. Esperar que ella te devuelva con tu misma pasión las miradas, esperar que ella quiero compartir el tiempo con vos con tus mismas ganas, claro esta, que lo que angustia no es la espera en si, sino el saber que esta espera puede que se vuelva eterna…

De recomendación les dejo un poema de Paul Verlaine. Poeta francés nacido en Metz en 1844. Amigo de los que había que ser amigo en su época, Rimbaud, Baudelaire, entre otros. Las dos primeras estrofas del poema "Chanson d'automne" (Canción de otoño) fueron la contraseña elegida por los aliados en la II Guerra Mundial para dar la señal a la resistencia francesa de que se iniciaba el desembarco de Normandía.

Agobiado por el vicio y la enfermedad, falleció en Paris en 1896

Canción de otoño

Los sollozos más hondos
del violín del otoño
son igual
que una herida en el alma
de congojas extrañas
sin final.

Tembloroso recuerdo
esta huida del tiempo
que se fue.
Evocando el pasado
y los días lejanos
lloraré.

Este viento se lleva
el ayer de tiniebla
que pasó,
una mala borrasca
que levanta hojarasca
como yo.

Una mirada...

2011-02-14T11:51:00.000-08:00

Una mirada, solo una alcanza para comunicar la peor de las tragedias, solo unos segundos, un mirarse fijo, un perderse un instante en la mas noble forma de comunicarse es suficiente. Todo lo demás sobra, es mirarse para comunicar después ofrecer el cuerpo para contener.

Una mirada habilita el paso inicial que da comienzo al mas sublime de los actos de amor, sin esa habilitación que da la mirada, el primer beso no llegara, solo será una serie de movimientos torpes, brutos, sin sentido, sin esa mirada cómplice todo carece de sentido, todo es esfuerzo en vano.

Es un mirarse, es un rozar de labios, es relajarse en una caricia en el pelo, es soñar lo mismo en el preciso instante donde comienzan los sueños, es dejar de pensar en uno para pensar de a dos, es sentir que la piel no soporta ni un escalofrió mas ocasionado por el roce casual de su cuerpo, es pensar que ya es imposible disimular los sentimientos al tenerla cerca, es todo eso reducido a una mirada a la distancia, entre decenas de miradas.

Es un comienzo, un azaroso camino, una apuesta a pleno en una caprichosa ruleta siempre esquiva, es un suspiro esperanzador, pero siempre reducido a una mirada, que comunica lo que se necesita en este momento, esa mirada pacificadora, ese lugar de paz, comunica que ahí hay una compañera…

La recomendación de hoy viaja a México, en la figura poética de José Emilio Pacheco. Nacido en la Ciudad de México el 30 de junio de 1939. Su obra fue reconocida muy pronto: desde la década de los cincuenta ya figuraba en antologías al lado de los grandes poetas de Latinoamérica.

Miseria de la poesía

Me pregunto qué puedo hacer contigo

Ahora que han pasado tantos años,

Cayeron los imperios,

La creciente arrasó con los jardines,

Se borraron las fotos

Y en los sitios sagrados del amor

Se levantan comercios y oficinas

(con nombres en inglés naturalmente).

Me pregunto qué puedo hacer contigo

Y hago un pseudo poema

Que tú nunca leerás

―o si lo lees,

En vez de una punzada de nostalgia,

Provocará tu sonrisita crítica.

La Foto pertenece a http://www.flickr.com/photos/nestavazquez/2537934387/

De Madrugadas y diálogos con uno mismo...

2011-01-11T18:18:00.000-08:00

Se debía un dialogo con el mismo, un dialogo a corazón abierto, y las noches de tormenta siempre son la escenografia perfecta para esa escena tan particular que es enfrentarse a uno mismo. Separo sus miedos de sus certezas, las pocas que le quedan, acorralo sus deseos en un rincón, visualizo sus sueños, una vez más, pero esa sensación extraña seguía ahí, firme, como recostada en el medio de su pecho.

Bajo y subió ese cordón mil veces, jugo con las monedas en su bolsillo, contó segundos, adivino patentes de autos, miro hacia el final de la avenida, como si todos esos ejercicios lograran la corporizacion de un colectivo, charlo con un extraño sobre la proximidad de la tormenta, aconsejo como viajar a Pompeya, pero no se visualizaba la llegada de su carruaje, de aquel que lo depositara en su casa, en su cama, en su almohada confidente de tantas noches, como esta, que se presentaban llenas de angustias.

Subió al colectivo que avanzo, solo unos metros, y ya estaba siendo acariciado por una leve garúa, vio como esa garúa se transformaba en gota, se convertía en chaparrón, y ya no se veía nada, todo era agua, todo era viento, avanzando por la ciudad sin ver nada, la vida se hace metáfora a cada paso pensó, y se acomodo mejor en su campera. El Bocha Sokol le canta al oído temas de Sumo, después es solo tener ganas de que el chofer elija la pared más linda de la ciudad para estrellar esa bestia de metal que maneja. La lluvia no cede, se siente la reina de la ciudad, la angustia no cede un centímetro en ese pecho ocupado a pleno, y el chofer no encuentra ninguna pared digna, así que se decide ponerle fin a puro pensamiento, a puro “sincerismo” con el mismo.

Llegando al final del recorrido, la lluvia firma una tregua, leve pero tregua al fin, sigue presente pero da la posibilidad de caminar los últimos metros sin tener que correr, sin tener que escaparle a la pulmonía. La angustia no cede, sigue acomodándose, en ese pecho tan susceptible a esas sensaciones, sigue haciendo hogar ese lugar, ese espacio. La noche llega a su final, no así las reflexiones, los pensamientos, los sueños, los suspiros que buscan sacar un aire pesado para incorporar otro más puro, las visualizaciones de ojos que ya no se miran, de ojos que se quieren mirar más…

La recomendación poética de hoy viaja hasta Colombia, María Mercedes Carranza (Bogotá, 24 de mayo de 1945-11 de julio de 2003). Poetisa y periodista. Dijo sobre ella el poeta colombiano Juan Manuel Roca “no alcanzó a irse cuando ya empezó a hacer falta”.

Extraños en la noche.

Nadie mira a nadie de frente,
de norte a sur la desconfianza, el recelo
entre sonrisas y cuidadas cortesías.
Turbios el aire y el miedo
en todos los zaguanes y ascensores, en las camas.
Una lluvia floja cae
como diluvio: ciudad de mundo
que no conocerá la alegría.
Olores blandos que recuerdos parecen
tras tantos años que en el aire están.
Ciudad a medio hacer, siempre a punto de parecerse a algo
como una muchacha que comienza a menstruar,
precaria, sin belleza alguna.
Patios decimonónicos con geranios
donde ancianas señoras todavía sirven chocolate;
patios de inquilinato
en los que habitan calcinados la mugre y el dolor.
En las calles empinadas y siempre crepusculares,
luz opaca como filtrada por sementinas láminas de alabastro,
ocurren escenas tan familiares como la muerte y el amor; estas
calles son el laberinto que he de andar y desandar: todos los
pasos que al final serán mi vida. Grises las paredes, los
árboles y de los habitantes el aire de la frente a los pies. A
lo lejos el verde existe, un verde metálico y sereno, un verde
Patinir de laguna o río, y tras los cerros tal vez puede verse
el sol. La ciudad que amo se parece demasiado a mi vida; nos
unen el cansancio y el tedio de la convivencia pero también la
costumbre irremplazable y el viento.

Santa Inocencia…

2010-12-16T22:05:00.000-08:00

Dedicado a B.D. la más bella flor, mi preferida en un ramo de flores.

La conocí hace unos años, era la más chica esa tarde, era la inquieta. Recuerdo que me sorprendió como preguntaba, con la inocencia que lo hacia pero sobretodo con la frescura que disimulaba la carencia de algunos conocimientos, producto de su corto recorrido en la vida.

Los años pasaron, yo sume canas perdí paciencia, Ella sumo años perdió inocencia, yo sume mañas perdí esperanzas, Ella sumo frescura y perdió muy poco en realidad. Pero ambos sumamos horas de charla, mateadas, salidas, risas, Ella se ríe con el alma, no disimula su sonrisa no la lanza a medias. Tuvimos confesiones de madrugada, complicidades de noche, tardes fraternas, llamadas de contención, mensajes de texto de pura compañía. Fue una tarde de esas que nació este texto, estas palabras, es raro verla abatida, sin ganas de sonreír, Ella sabe de peleas duras, Ella sabe pelear esas peleas, por eso verla así, sin ese brillo que reina en su ser siempre me empujo a escribirle.

Ella siente que nadie la quiere, siente que nadie la va a querer como Ella esta dispuesta a querer, y ahí esta la clave, Ella quiere con todo su ser, quiere a fondo, sin medias tintas, Ella entrega su ser hasta el dolor. Ella escucha historias de felicidades ajenas y se pregunta por que no le toca nunca contar un relato así. No exige nada porque sabe de vivir con lo que se tiene, ser feliz con eso aunque a veces sienta que no le alcanza, porque nunca en comparación a lo ofrecido, lo recibido alcanzara.

Y capaz hasta le den vergüenza estas palabras, porque Ella que es una mujer que te arrolla con su presencia tiene un lado vergonzoso muy importante, quizás solo las agradezca con la cordialidad propia de una dama, con la elegancia propia de una dama como Ella, no lo sé. Lo importante es que las lea, porque lo que le tengo que decir, y ella lo sabe, se lo dije hace unas horas nomás, lo que le tengo que decir es que nadie la va a querer como la quiero yo…

La recomendación de hoy es Meira Delmar u Olga Chams Eljach, poeta colombiana nacida en Barranquilla en 1921. Ha figurado bajo el seudónimo de Meira Delmar desde que algunas revistas cubanas publicaran sus primeros poemas. Su poesía esta caracterizada por una dulce sensualidad.

Soneto en vano.

(Del libro Reencuentro)

¿A dónde iré que no me alcance el vuelo
de tu mirada que en azor se muda,
y la noche de sueños me desnuda
con el brillo quemante del desvelo?

¿En qué sitio del aire, el mar, el cielo,
encontrará mi corazón ayuda,
la clara mano que mi mal acuda
y en dulcedumbre me convierta el duelo?

La frente pensativa me rodeas
de lejanas memorias. Me recreas
los rostros del amor enceguecido.

Y es inútil que huya de tu acecho
si te oigo vivir dentro del pecho
con la vida sin muerte del olvido.

Una mujer me danza en las pupilas...

2010-11-08T11:47:00.000-08:00

No podría decir con exactitud si es que la danza la llevo a dominar su cuerpo de la manera en que lo domina, o si dominarlo de esa manera la llevo a la danza, poco importa que se dio primero, lo importante es que ella domina cada músculo de su cuerpo, pero de una manera tan dulce que no parece una dominación sino mas bien un convencimiento, ella los convence de moverse de esa manera. Su cuerpo con el tiempo se ha convertido en el templo del movimiento, pero también en el refugio de los golpes, y en ese cuerpo los golpes son aprendizaje, cosa que el alma todavía no pudo aprender. Su cuerpo, maestro para tantos, no pudo enseñar todavía a su alma el camino por el cual se absorben los golpes y se aprende ellos. Materia pendiente para el alma que vive en tan tallado cuerpo.

Para ella bailar no es un entretenimiento ni siquiera una profesión, para ella bailar es un estilo de vida, su estilo de vida. Su vida se mide en ocho tiempos, ella vive en ocho tiempos. Ella transita su vida danzando, saltando baldosas, esquivando, con la gracia de un pájaro volando, piropos que le son lanzados a mansalva cuando transita cualquier barrio de la ciudad. Perderse en el vaivén de sus caderas es tan fácil como no poder volver a concentrarse después de mirarla un segundo a los ojos, Ella es conciente de estas cuestiones pero sus actos son inconcientes, no tienen dobles intenciones, Ella mueve así sus caderas porque le gusta moverse, los observantes cargan de significantes ese movimiento, la culpa de las reacciones a esos movimientos es exclusivamente culpa de los que la observan bailar, claro esta, que viéndola bailar es difícil dejar de observarla.

Cuando alza los brazos parece que va a hacer descender el cielo, cuando estira sus piernas uno siente que se detuvo años a admirar ese cuadro perfecto, uno siente lo relativo que es el tiempo cuando la admira. Observarla de lejos es una tarea de imposible realización, cuando uno logra advertirla entra la multitud, cuestión que no es difícil porque sobresale entre cualquier grupo de personas, el cuerpo de uno se lanza a su encuentro, a la más cercana de las cercanías posible.

Será porque esta acostumbrada a escuchar la música, antes de empezar a moverse, que Ella te escucha, te mira a los ojos cuando hablas y hace que pierdas la concentración, la fuerza de su mirada es tan cautivante como la fuerza de sus movimientos. Ella te danza en el centro de las pupilas, y te hace perder en el centro de su mirada, Ella es la bailarina de la perdición, Ella es la intérprete perfecta de la danza de mi perdición…

Hoy la recomendación poética es uno de los grandes de la literatura, Jorge Luís Borges, con su poema Mi Vida Entera.

Mi Vida Entera.

Aqui otra vez, los labios memorables, único y
semejante a vosotros.
Soy esa torpe intensidad que es un alma.
He persistido en la aproximación de la dicha y
en la privanza del pesar.

He atravesado el mar.
He conocido muchas tierras; he visto una mujer
y dos o tres hombres.
He querido a una niña altiva y blanca y de una
hispánica quietud.

He visto un arrabal infinito donde se cumple una
insaciada inmortalidad de ponientes.
He paladeado numerosas palabras.
Creo profundamente que eso es todo y que ni veré
ni ejecutaré cosas nuevas.

Creo que mis jornadas y mis noches se igualan en
pobreza y en riqueza a las de Dios y a las
de todos los hombres.

La Flaca, Viva La Vida...

2010-11-01T14:12:00.000-07:00

Hace unos días un amigo, en una charla de desvelados, hizo un comentario sobre lo difícil de encontrar una persona que viva la vida, no que solo la transite, su comentario me hizo pensar directamente en La Flaca, ella si que vive y te empuja a vivir.

La Flaca tiene tendencia a las adicciones, ella defiende sus acciones, no las esconde, para ella los excesos son una forma de aprender donde están sus limites, juega a correrlos, a ver hasta donde llega. La Flaca es una adicción en si misma, para los que tenemos el placer de conocerla sabemos lo difícil que es dejar de verla, de mirarla, de escucharla, porque debajo del ser que coquetea con los límites se encuentra un ser de lo más sensible que el mundo puede brindar. Quien puede sortear la barrera que te impone de entrada, aquel que logra dejar de pensar en la belleza que domina su cuerpo entero, se encuentra con la parte de la personalidad de La Flaca que te genera adicción, se encuentra con un ser lleno de amor, de sensibilidad, de sueños, de comprensión pero también acidez, humor, La Flaca en si seduce desde muchos lados.

Hay mujeres que visten ropas, y hay mujeres que lucen ropas, La Flaca es de esas mujeres en las que un pedazo de tela se resignifica, logra la gloria textil, la ropa por momentos se siente incomoda al tapar una piel tan gloriosa, seres como La Flaca deberían tener permiso para pasearse desnudas por la vía publica. Nadie se escandalizaría al ver tanta piel, tanta belleza, tanta armonía en un cuerpo.

Cuando pasea su cuerpo por algún lugar, obtiene miradas de ambos sexos, La Flaca gusta, y lo hace de la manera más pura, lo hace sin buscarlo. La Flaca tiene mil historias de encierros en baños, de noches enteras sin dormir maldiciendo días hermosos, de esconderse por días en un living sin visitar la cama. Pero esas son las historias menos ricas de ella, las historias de puñales clavados, de amores absurdos, de sueños truncos, hacen que al escucharla relatarlas la quieras abrazar, cuidar, acunar en sueños, ayudarla a desahogarse, pero ella no te va a dejar tan fácil, La Flaca enseguida saldrá de ese momento con una humorada, con una hábil gambeta con la que esquivara hasta sus propios sentimientos.

La Flaca es adictiva, uno quisiera fraccionarla en polvo y salir a comerciar tanta belleza, sabiendo que ningún mortal soportaría un gramo de tanto ser circulando por su cuerpo, una dosis de La Flaca te puede matar o despertarte para siempre, y salir a vivir la vida, jugando a seducir hasta a la muerte misma.

Hoy les dejo un poema de mi fetiche literario, Alejandra Pizarnik.

LA ÚLTIMA INOCENCIA

Partir
en cuerpo y alma
partir.

Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

He de partir
no más inercia bajo el sol
no más sangre anonadada
no más fila para morir.

He de partir

Pero arremete ¡viajera!

De Julietas que ahuyentan sus Romeos...

2010-10-22T19:06:00.000-07:00

Julieta camina con la elegancia de una modelo pero también con el porte de un soldado en un desfile militar. Voltearse a mirarla, cuando pasa al lado de uno, es casi una obligación para cualquier ser que se jacte de apreciar la belleza. Cuando camina, como cuando baila, parece que hasta el viento que la roza esta siendo seducido, Ella juega con eso, sabe las sensaciones que despierta y se divierte. Describir su cuerpo es caer en lugares comunes, en curvas y contra curvas capaces de hacer perder el control al más experimentado de los conductores.

Varios han intentado conquistarla, enamorarla, Ella los deja creer que lo están logrando pero suele aclararles lo imposible de esa misión, que no se detengan en eso, que les quita energía para disfrutarla. Ella acarrea sus fantasmas, no te lo va a reconocer pero estuvo enamorada varias veces, es de las que cuando ama lo hace con todo el cuerpo, incluida el alma.

Julieta no se deja sorprender por el sol en la cama de nadie, desarrollo la habilidad de huir, de entre las sabanas, en ese momento justo donde la luna esta por terminar su turno y entregarle la posta al sol. Al salir siempre saluda a los porteros, son su custodia cómplice hasta que la rescata un taxi. En los taxis suele pedir permiso para fumar, ningún tachero puede negarse al pedido de una dama que escapa de madrugada de la cama de un amante. En los viajes de retorno a su casa, suele pensar en el amante abandonado el tiempo que le dura el cigarrillo en la boca, incluso a apagado cigarrillos por la mitad.

Así anda Julieta, paseando su tallado cuerpo, su cara entre angelical y picaresca pero sobretodo cautivante, por las noches de la ciudad, esperando encontrar otro Romeo capaz de no quedar reducido a huesos en las primeras salidas. Así transita su vida, mirando entre el humo, que escapa de su cigarrillo, esperando que algún día sin previo aviso la vida la pegue una cachetada de amor, que aparezca un Romeo capaz de domar a tanta Julieta, a tanta mujer…

La recomendación de hoy es para una de las voces mas profundas de la poesía Latinoamérica, mil veces recomendada y mil veces mas lo será, Gioconda Belli.

Permanencia

Duro decir:

Te amo,

mira cuánto tiempo, distancia y pretensión

he puesto ante el horror de esa palabra,

esa palabra como serpiente

que viene sin hacer ruido, ronda

y se niega una, dos, tres, cuatro, muchas veces,

ahuyentándola como un mal pensamiento,

una debilidad,

un desliz,

algo que no podemos permitirnos

ese temblor primario

que nos acerca al principio del mundo,

al lenguaje elemental del roce o el contacto,

la oscuridad de la caverna,

el hombre y la mujer lamiéndose

el espanto del estruendo

Reconocer

ante el espejo,

la huella

la ausencia de cuerpos entrelazados hablándose.

Sentir que hay

un amor feliz

enjaulado a punta de razones,

condenado a morir de inanición,

sin darse a nadie más

obseso de un rostro inevitable.

Pasar por días

de levantar la mano,

formar el gesto del reencuentro y arrepentirse.

No poder con el miedo,

la cobardía,

el temor al sonido de la voz.

Huir como ciervo asustado del propio corazón,

vociferando un nombre en el silencio

y hacer ruido,

llenarse de otras voces,

sólo para seguirnos desgarrando

y aumentar el espanto de haber perdido el cielo para siempre.

De provocaciones y noches extasiadas...

2010-10-06T13:47:00.000-07:00

Hay un instante previo a que caigan las primeras gotas de una copiosa lluvia, en donde surge un aroma peculiar de la tierra, el ambiente parece estar como ausente de aire, un amigo de esos que tiran frases celebres todo el tiempo, solía decir que ese instante era la angustia misma, la angustia hecha carne. Hoy la ventana de mi habitación me devuelve un cielo gris, el aroma a lluvia, pronta a venir, empieza a invadir el ambiente, y yo solo pienso en la charla que tuve con Ella noches atrás, “sos un provocador, solo te interesa provocar a la gente”, me lanzo mientras buscaba una media que parecía jugar a las escondidas.

La media nunca apareció, Ella suele perder las cosas más absurdas, recuerdo una noche que perdió el auto en Palermo, una tarde perdió todos sus apuntes al ponerse a correr con un perro, el DNI ni hablar, va por sextuplicado, nunca la vi preocuparse por sus perdidas, vive perdiendo cosas, mi memoria es juguetona suele decir, tratando de justificarse de alguna manera.

Del álbum de mis roces, Ella sin dudas fue la figurita más difícil, dije una noche, y lo sigo sosteniendo. Yo salía de una relación, medio rengo, medio embroncado, Ella odiaba las relaciones. Nos cruzamos una noche en un bar perdido de San Telmo, que por esas épocas era la fija los martes, me acuerdo que lo primero que me llamo la atención fue su mirada, bueno en realidad lo segundo, lo primero sin dudas era ese tatuaje que nacía en su omóplato, descendía por su espalda, daba un giro inesperado y aparecía sobre el frente de su cintura. Me fui acercando a su ubicación con el pasar de la noche, el desfile de hombres que se le acercaban era tan importante como el de excusas para evitar entrar en un dialogo. Esa noche no le dije nada, pero cruzamos miradas varias veces, ambos lo admitimos con el tiempo.

Esa misma semana, me cruce su mirada de nuevo, recuerdo que un amigo me invito a una fiesta, no recuerdo el Dj, era viernes y se asomaba una tormenta desde el río. Eran tiempos donde el extasis reinaba la noche, uno se cansaba de pisar botellitas de agua, yo empezaba a disfrutar del fernet y el cordobés de la barra casi me abrazaba cada vez que le pedía uno. Cuando la noche empezaba a darle la bienvenida a los primeros rayos de sol, mi amigo me señalo lo que durante años fue la imagen que se me aparecía cuando alguien pronunciaba la palabra sensualidad, a unos 20 metros de nosotros un grupo de chicas saltaba sobre unos sillones, mientras una bailaba sobre la mesa, claramente Ella era la que estaba sobre la mesa, bailando una danza consigo misma, victima de un cóctel extraño que la hacia sentirse tan deshidratada que no solo bebía el agua sino que la arrojaba sobre su tallado cuerpo, como si esa parte de la pista del boliche fuera una ducha publica típica de playa brasilera.

Ambos tenemos versiones distintas de cómo siguió esa noche, coincidimos en que cruzamos miradas, ambos sonreímos y después salimos del boliche juntos. No nos ponemos de acuerdo en el orden de las cosas, quien sonrió primero, quien hablo primero, que dijo, y esos detalles. Al salir fuimos a buscar el auto de mi amigo, en el cual el baúl oficiaba de vestidor, se salía de martes a domingo y había que estar preparado, recuerdo que ella agarro una campera mía, se la puso y dejo caer su vestido mojado sobre sus pies, acto seguido nos fuimos a desayunar.

“Dale nene, conmigo no jodas, si hasta algunas amistades tuyas son en realidad la búsqueda de provocar a otros amigos”, nadie me entendió mejor que Ella, nadie juega mejor el juego de provocar que Ella, nadie sabe donde golpearme mejor que Ella. “Antes tus provocaciones me hacían pensar, porque pensaba que ese era el fin, pero ahora solo sé que te gusta provocar a la gente” y sonreía mientras lo decía, creo que eso es lo que más me molestaba, que disfrute tanto sacarme la ficha… “El día que te canses de provocar a la gente, vas a tener tu ultimo acto de provocación, me vas a pedir casamiento” sostuvo mientras agarraba un par de medias míos con cara de “me los llevo”.
Su ultima sentencia me dejo esperando, casi rogando, que se largue a llover, que llegue el diluvio, así este aire a angustia abandona mi cuarto…

Caminando, pensando, masticando, escribiendo...

2010-09-29T18:49:00.000-07:00

Evito escribir los domingos, la visión del mundo ese día de la semana no ofrece panoramas muy alentadores, por eso este texto lo vengo masticando desde el sábado a la noche. Soy de esos que están jugando un partido, escucho algo y, mientras busco la pelota para sacar un lateral, pienso que debería escribir algo que hermane esa idea con otras que me dejo la semana.

El viernes tuve fiebre, así que el sábado me desperté rodeado de papeles con textos en los que no me reconocí, al otro día jugué al fútbol con 13 desconocidos que sentí muy cercanos, levantar ciertas banderas en este país te hermana. El post lo empecé a masticar volviendo de Boedo, caminando por rivadavia escuchando música, revisando los mensajes típicos de sábado a la noche que se avecina. Tener una hora en silencio el celular me hace encontrarme con una serie de mensajes de Ella, por la que años atrás hubiera dejado todo, desde mí amada ciudad hasta la posibilidad de volver a tener perro por su alergia. Con Ella me pasa lo que no me pasa con otras, todavía no resuelvo de qué manera nos hacemos más daño, si es cuando besamos a otra gente en cercanía de nosotros o cuando nos besamos nosotros.

Caballito de noche me parece un barrio encantador, salvo por el Parque y sus rejas, un sábado a la noche hasta el transito es amable, las luces le dan un marco a la avenida que acompañado por mi mp3 con una selección de temas me lleva a pensar en muchas cosas. Al llegar a Acoyte me acuerdo de cuando reconocí la risa de mi ex entre la multitud que cruzaba esa esquina un día de semana, esbozo una sonrisa, es increíble como al pasar los años, van pasando los barrios, las ex, las anécdotas, la ciudad entera sangra recuerdos.

Y tanto caminar, tanto avanzar, que pensar en el futuro se hace inevitable. Y con este tengo mas sentimientos contradictorios que con el pasado, y no es poco, porque lo veo destruyéndose noche a noche incluso antes de formarse, porque se pierde en un vaso y entrega un beso que no debería ser dado, porque una noche cualquiera cansado de atender el teléfono de la soledad hace la llamada que nunca debió hacer, porque una tarde de domingo cansado de un fútbol sin goles sale a patear junto a los abrazos del ayer. Pero a la vez, el futuro es una charla de domingo a la madrugada con un pibe que ya casi se siente amigo, el futuro son esos catorce desconocidos, que viajando desde el norte, el sur y el oeste se juntan en Boedo a disfrutar de una tarde fútbol e ideales, el futuro es este masticar unas ideas con la sensación de que en un tiempo no muy lejano serán algo mas que un puñado de palabras, al fin y al cabo, se trata de día a día ir masticando la realidad que nos toca vivir…

La recomendación de hoy es la poeta argentina Mariel Manrique, su obra la pueden encontrar en http://pajarodechina.blogspot.com/

La certidumbre de tu amor sereno
me sostiene esta noche.
Porque nuestros padres ya no están aquí.
Porque no hemos tenido hijos que reciban
nuestra modesta y entrañable biblioteca.
Porque nos tenemos a nosotros mismos.
Sé la brújula de mi estremecimiento.
No soltaré tu mano. Escudaré tu nuca.
Tu ternura me infunde este vestido blanco.
Mi perseverancia diseña tu sombrero.
Silencian las agujas enterradas
en las muñecas vendadas de la veteranía
que nos han dedicado ciertas guerras.
Sobre esta tierra bailan los flamencos
de ese cuento que nos gusta leer.
El bosque retrocede, suspendido.
Miro la casa de hilos que supimos fundar.
Veo las vendas que habrá que merecer.
El que no baila se ofrece al sacrificio.
Mañana ellos saldrán de cacería.
Tengamos hasta el último minuto
el desclasado aliento de las flores sin nombre,
la inocencia inconsciente de los flamencos.

De viejos y nuevos hábitos...

2010-09-07T14:16:00.000-07:00

Mick Jagger canta, marcando bien su acento británico, mientras Alfie suelta las ultimas sentencias de su reflexión final. El plano de cámara nos permite ver como el protagonista se retira caminando, cada vez más pequeño, volviéndose a cada paso más minúsculo, a cada paso más sumergido en la inmensidad de su intranquilidad interior. Mientras Mick sigue cantando “Old habits die hard”, me quedo quieto mirando los créditos, la inmovilidad dura unos segundos de esos eternos, de esos que se rompen por miedo a la perpetuidad de esa condición. Me movilizo para quitar el dvd, y pienso en la urgencia de tener una botella de whisky en casa.

En estos días vi las dos versiones de Alfie, cine continuado, todo el mundo vio la versión de Jude Law pero desconocen la versión original (1966) interpretada por Michael Caine. Si bien tengo las dos versiones hace dos años casi, cortesía de un amor de esos que marcan más allá del desenlace de la historia, nunca había visto la versión original. Me repito si comento que el argumento de la película me hace reflexionar mucho, en ambas versiones la reflexión del final, tan bien actuado, funciona como sesión de acupuntura en el alma, uno va sintiendo como los alfileres se van clavando uno a uno, fijando el alma al cuerpo, para que no escape, para que quede presa en la cárcel de carne y huesos.

Mick Jagger sigue cantando, la banda de sonido de la película es muy buena, mientras trato de encontrar la forma de liberar, de algunos alfileres por lo menos, a mi alma, pienso que es una noche para empezar a fumar, un poco de humo le vendría bien a la escena que construyo. Por momentos me conozco tanto, que intuyo que te vas a aparecer en mis pensamientos, que inevitablemente la película, la música, la noche, me llevara a pensar en vos. Tanto me conozco, tanto quiero conocerte, que me pregunto si llegara el día que abandonemos por un momento nuestros miedos, el día que mirándonos a los ojos verbalicemos esto que nos pasa, que imitemos a nuestras manos,

siempre tan vuelteras a la hora de desprenderse una de la otra, si llegara el día en que mi lengua dejara caer entre mis labios esas palabras que hace tanto no se dicen, tanto que ya no se recuerda como suenan, si caerán los te quiero, los te necesito, los no te vayas, los estoy acá...

“Old habits die hard, hard enough to feel the pain, we havent spoken in months, you see i´ve been counting the days” sigue taladrandome Jagger, decido que no sera la noche donde comenzare a fumar, y mientras espero el estribillo para sumarme al canto, libero me ultimo suspiro pensando en vos y me derrumbo en la cama...

La recomendación de hoy es Ramón Palomares (1935) este escritor venezolano ganador de múltiples premios por su obra, es uno de las grandes poetas actuales en lengua castellana.

Más Allá De Nosotros

Conversaciones que venían
Hoscas
Buscándonos
Gentes del sueño y Gentes del Viento
Árboles ventosos y golpes en el corazón
Y al cabo estábamos volando
conversando
Árboles ya y gentes del sueño y vientos
con el alma errada y un errante árbol
Furiosos, Incorpóreos,
dando vueltas en torno a la vida
y desentrañándonos
desentrañándonos
Más allá de nosotros.

De videoclips y Puzzles...

2010-08-18T10:08:00.000-07:00

Hay instantes en la vida de cualquier persona, que minúsculos actos, efímeras partículas de tiempo, alcanzan para explicarnos grandes enigmas de la existencia. Dos planos de la cadena de TV árabe Al-Jazeera nos alcanzaron para entender lo que es la guerra, un ser recorriendo 60 metros esquivando ingleses durante 13 segundos nos sirvió para entender que la presencia de Dios es más terrenal de lo que creíamos, un beso nos alcanzo para comprender que hay seres que no pierden su brillo a pesar de todo el alcohol y cocaína del mundo.

Hay frases que te dejan reflexionando durante días, una canción que escuchas un día azarosamente, un párrafo de un libro que venís masticando en los colectivos, una frase soltada impunemente una madrugada, un graffiti perdido en una pared huérfana. Y van pasando los días y tratas de armar una historia con todas esas partecitas acumuladas, y sentís que estas armando un rompecabezas con cientos de faltantes, como llenar esos espacios vacíos, como filmar una película con un guión que llega por twitter, la síntesis tiene poder pero tiene muchas más limitaciones.

Será porque somos de la generación de MTV, del videoclip, del reinado de la edición, de los programas de televisión que en una hora te muestran todo lo transmitido en una semana, que vamos recorriendo nuestra existencia recortando pedacitos, frases, momentos, todo en partes, todo efímero. Ya nadie pretende vivir una totalidad, con lo que el Todo supone.

Nunca pude escribir un día de sol, las nubes y, sobretodo la noche, siempre me resultaron más poéticas que el centro del universo. Por eso es que quizás este no sea el más brillante de mis tan poco brillantes textos, pero necesitaba salir de la agonía de no haber escrito nada en agosto…

La recomendación de hoy viaja a Corrientes, el poeta se llama Francisco Madariaga (1927-2000) la joya más preciada de los surrealistas.

EL ALBA CÁLIDA

¡Se clarifica el día! Oh viejos Elementos, dadme un poco de agua.

La ciudad ha sido invadida por el mar, pero conserva todos sus ruidos, su tráfico.
Todos los rumores se han transformado en cánticos de pájaros.

Viejos árboles míos, ¿estaréis locos en la campaña?
A cualquiera lo meten en un ataúd de habitación delgada hundiéndose en el mar.

¡Que un mar cálido le tape todos los nidos al alba cálida!
Los ferrocarriles penetran en la arena. Uno, sordo revienta y se le abre un abismo de mar. ¡Candentes aventureros que nadie atrapa, hermanos que aún no han pasado bajo mis árboles!

Eh, monos, corregid vuestros errores: al alba cálida no se la mastica ni se la contempla. La virginidad de las ramas de las últimas sombras que nunca ha visto a un hombre, no se la holla, monos. ¡Sacadle toda la boca para el alma!

Asnos que beben en el alba tímidamente porque hay bosques que los embriagan por la noche, me
encuentro bajo el mar, en una estancia de calor esmeralda. De entre ola y ola brotan los pájaros como balas de sol y saltan velozmente hacia el infierno.

¡El alba cálida es el infierno, la iniciadora de todos los amores!

Allá en el fondo la presión ha bloqueado a mi alma a lo largo, en su ataúd habitación. La ha hecho entrar rápidamente, por los pies, en el cuadro verde más infinito.

Después, cayeron ferrocarriles de punta en la arena.

Alba cálida, alba cálida, ¿Por qué acudís a mí en esta habitación tan delicada?
Oh movimientos de las sombras, humedades del pañuelo de los niños, gorjeo del polvo del amor, jaulas mías colgadas en el bosque:
Una liana de oro fuerte de relámpago atrapado por el bosque puede arrancar este ataúd habitación.

De bailes y miradas...

2010-07-12T22:30:00.000-07:00

Desde del regreso a casa al finalizar la noche del jueves, cuando un amigo me traía a casa, que pienso en el Club, sobretodo en algo que aprendí ahí, en una imagen que tengo guardada, de las pocas, de mis primeros años, con el poder de esas imágenes que marcan a fuego.

Recuerdo pocas cosas de la época del Club, de la época de la sociedad de fomento. Si recuerdo que pasábamos muchas horas allí, recuerdo algunos nombres, tengo algunas imágenes, cada tanto chequeo algunas de mis memorias con mi hermano o mi mama. Recuerdo a Juan Boleta, sentado siempre en la mesa más cercana al televisor, si bien si vivía puteando con mi abuelo Tito ambos reconocían un amigo en el otro. Recuerdo la mesa de tute pero no recuerdo las reglas, recuerdo rogarle al buffetero que prenda una luz de la cancha pero no recuerdo al buffetero en si. Me acuerdo que se jugaba a la quiniela, no recuerdo haber ido nunca a la agencia de quiniela.

Entre las cosas que recordé esa noche se encuentra el camino de ida al club, intente recordar el orden de las calles que caminábamos, Llavallol, Defensa, Congreso, o era Congreso, Defensa???, recordé el orden por la dirección de la ferretería de la esquina, vuelta a empezar. Llavallol, Congreso, Defensa, acá el recuerdo me trae perfume a flores, un vivero ocupaba casi toda la cuadra, Directorio, ahí la vereda se hacia mas chica por el puesto de diarios de la esquina, Los Andes, verdulería en la esquina y de la vereda de enfrente mi novia del Jardín. Al llegar a Actis se miraba bien antes de cruzar, porque había cinco esquinas y doblaba el 166, al llegar a Lainez el olor a pizza te llenaba los pulmones, por lo menos hasta Milán te duraba, porque en Gaona la “Chacra de Andrés” te llenaba de asado el alma. Después era cruzar “La Gaona”, pasar por la tienda de luces, por el aserradero, y entrar al club. A veces el viaje se hacia en una hamaca que se formaba agarrándose con una mano de Mama y con otra de Papa. A la vuelta, Mama cantaría junto a mi hermana, todo el camino, sal de ahí chivita, chivita.

El inicio al esfuerzo de recordar estas imágenes, estas sensaciones, esos olores de la época del club, se inicio cuando dos ojos se reposaron en los míos durante unos minutos, al compás de un ritmo contagioso, una noche de jueves como tantas otras. Porque si algo recordaba del club eran los momentos de baile, de fiesta, ahí donde vi a mi Tío Hugo bailar, al ritmo de Credence, con mi Tía Sandra, cruzándose en un sana competencia de baile con Mi Mama y mi Papa, con Carlitos Flores (la primer persona que vi comer flan con dulce de leche y crema) y su señora, porque en el club se sabían todas las peleas internas de las parejas pero a la hora del baile todo quedaba de lado, había respeto en las miradas que se cruzaban las parejas, había cuatro minutos de paz, cuatro minutos de sensualidad coordinada, el baile era el recuerdo de lo que había sido en algunos casos, de lo que seguirían siendo en otros. Porque no recuerdo no las reglas del Tute, porque no recuerdo la dirección exacta del Club, no recuerdo el año en que dejamos de ir, no recuerdos muchas cosas, pero si recuerdo los bailes, tengo presente la imagen de esas parejas perfectas durante cuatro minutos, y la sensación que prendió fuerte en mi, de que aprender a bailar era importantísimo a la hora de encontrar a la mujer con quien compartir el resto de los días.

El fin de semana siguió con el recuerdo latente de esos ojos, de ese cruce de miradas que duro minutos eternos, nadie sabrá que serán de esos cruces, si se mantendrán en el tiempo, pero ya me hicieron ir a un lugar de paz, ya me hicieron viajar a un lugar de felicidad, ya lograron en siete minutos lo que algunos ojos no lograran en toda una vida…ya me hicieron agradecer que existan…

Caigo de nuevo en recomendar a Gioconda Belli, pero como evitarlo, si la inspiración es una mujer, la poeta tambien.

LUCIÉRNAGAS

A las cinco de la tarde

Cuando el resplandor se queda sin brillo

Y el jardín se sumerge en el último hervor dorado del día

Oigo el grupo bullicioso de niños

Que salen a cazar luciérnagas.

Corriendo sobre el pasto

Se dispersan entre los arbustos,

Gritan su excitación, palpan su deslumbre

Se arma un círculo alrededor de la pequeña

Que muestra la encendida cuenca de sus manos

Titilando.

Antiguo oficio humano

Este de querer apagar la luz.

¿Te acordás de la última vez que creímos poder iluminar la noche?

El tiempo nos ha vaciado de fulgor.

Pero la oscuridad Sigue poblada de luciérnagas.

De retrasos y trenes...

2010-07-01T11:48:00.000-07:00

Tuvo que bajar corriendo las escaleras, sabia que estaba llegando tarde, siempre estaba llegando tarde a todo pensó, y se rió a carcajadas mientras buscaba algo de aire para seguir corriendo. Saco boleto, dijo su destino con el ultimo aliento que le quedaba, estaba seguro que el boletero había hecho un esfuerzo sobrehumano para entender que había dicho.

Parado en el anden, con las manos en los bolsillos, apoyado en una columna de las que sostienen el techo de la estación, miraba hacia la curva donde se empieza a ver el tren venir, miraba como haciendo fuerza para que aparezca la pesada formación.

Las estaciones iban quedando atrás, así como también, el día le daba paso a la noche, unos uruguayos cantan Sabor a mi y él busca unos monedas en sus bolsillos, intercambia unas sonrisas con el cantante y se sumerge de nuevo al mundo en movimiento que le devuelve una ventana astillada producto de algún piedrazo. Un vendedor enumera los beneficios del producto que esta ofreciendo, una madre se traba en una feroz lucha con su hijo para que este se quede sentado, y él piensa en cuantos minutos de atraso lleva ya.

Se baja del tren, camina por un anden que ya caminos cientos de veces, le vibra el bolsillo y lee que ella lo va a matar, él sonríe porque sabe que esas amenazas no suelen cumplirse. Cuatro, tres, dos, una cuadra, y solo queda doblar en la esquina, él sabe que al girar la vera a ella pisando hojas secas, jugando con un perro callejero al que ya habrá bautizado, o quizás solo este jugando en una rayuela imaginaria dando saltos en las baldosas, seguro se esta haciendo trampa. Después ella le dirá que tiene algo para el, pero tardara lo que se tarda en sacar dos libros, tres peines, un celular, dos pilas, una vincha y un cuaderno de su bolso-cartera. El regalo puede ser un volante que le pareció gracioso, dos poesías que le gustaron, o una bolsa de caramelos de los verdes.

Y al doblar, ella sonriéndole mientras mira en su muñeca un reloj imaginario, él agarrándole la muñeca le dará cuerda al reloj y le dirá que esta atrasando, que no se olvide de darle cuerda por las noches, se fundirán en risas y se olvidaran de la llegada tarde habitual de él. Después el ritual de abrazos, besos, y de negociar en que cine se esconderán a sumergirse en un mundo de noventa minutos.

Y al salir del cine comentaran la película, criticaran al director porque sus finales eran mejores, confesaran su amor por el actor principal o su deseo por la actriz, se celaran unos minutos, se olvidaran de los actores, y seguirán actuando su propia película, al fin y al cabo se trata de eso, de actuar, de imaginarse dentro de una película, que día a día vamos escribiendo, interpretando, y en donde él, hoy, decidió escribir que no le preocupan sus treinta por llegar ni que los veinte de ella no se terminen de alejar…

La poesía que les dejo hoy pertenece a Charles Baudelaire (1821-1867), escritor francés, fue para algunos la crítica y síntesis del Romanticismo, para otros el precursor del Simbolismo, y tal vez haya sido ambas cosas al mismo tiempo. Los críticos coinciden al señalar que formalmente abrió el camino de la poesía moderna. Les dejo Je n'ai pas oublié (Yo no he olvidado), con su traducción.

Je n'ai pas oublié...

Je n'ai pas oublié, voisine de la ville,
Notre blanche maison, petite mais tranquille;
Sa Pomone de plâtre et sa vieille Vénus
Dans un bosquet chétif cachant leurs membres nus,

Et le soleil, le soir, ruisselant et superbe,
Qui, derrière la vitre où se brisait sa gerbe
Semblait, grand oeil ouvert dans le ciel curieux,
Contempler nos dîners longs et silencieux,
Répandant largement ses beaux reflets de cierge
Sur la nappe frugale et les rideaux de serge.

Yo no he olvidado...

Yo no he olvidado, vecina a la ciudad,
Nuestra blanca morada, pequeña pero tranquila;
Su Pomona de yeso y su vieja Venus
En un bosquecillo insignificante ocultando sus miembros desnudos,

Y el sol, en la tarde, refulgente y soberbio,
Que, detrás del cristal en que se quebraba su gavilla,
Parecía, ojo inmenso abierto en el cielo curioso,
Contemplar vuestras cenas largas y silenciosas,
Derramando generosamente sus bellos reflejos de cirio
Sobre el mantel frugal y las cortinas de sarga.

De noches de sabado y madrugadas de domingos...

2010-06-24T08:48:00.000-07:00

Siempre pensó que las vueltas eran terribles, siempre lo vivió como un retroceso, un momento para reflexionar sobre lo ocurrido. Odiaba hablar con los remiseros, las historias de pasados ilustres lo aburrían, las historias del crack que no llego por amor a la noche o del empresario estafado por un familiar y/o amigo, abundan en ese rubro. Así que sumar regreso y remis nunca fue su primera opción, prefería hundirse en el anonimato de un asiento de colectivo, silenciarse con sus auriculares del ruido del motor y de las charlas de extraños.

Los primeros fríos del invierno lo encontraron desprevenido, así que se abrazaba tratando de no dejar que el viento frió calara en sus huesos. A través del vidrio la ciudad le devolvía una postal de una mañana como tantas otras, los diarieros acomodando las mentiras del día impresas, unas señoras chusmeando camino a la panadería que ya emanaba su perfume habitual a pan recién horneado, unos amanecidos charlando de las aventuras de la noche que concluía, un borracho haciendo de una vereda su cama por unas horas más, otra mañana como tantas ya había visto, otra postal conocida, otro regreso como tantos.

El azar puso Big Joe and Phantom 309 por Tom Waits en su reproductor de música, aquella voz le traía tantas sensaciones. Pensó en el fantasma conductor de la canción, pensó en sus fantasmas, pensó que Big Joe había muerto para salvar la vida de otros y que no sabía porque se habían sacrificado sus propios fantasmas. Se imagino tomando un café con Tom Waits en honor a los fantasmas de ambos, alejados, recorriendo otros caminos, otras rutas, ya ajenos a ellos. El final del recorrido lo sorprendió imaginándose el destino de sus fantasmas, como si ellos no estuvieran allí, sentados bien cerquita en aquel sombrío colectivo, acechándolo como siempre y más.

Y luego, es entrar a un cuarto vació, calcular cuanto se tardaría en meter toda su vida en un bolso, pensar en quien se sorprendería si un día decidiera partir. Arrojarse al vació de una cama, con la sensación de que esta se encuentra a cien metros bajo tierra. Después es sentir un celular vibrar, un mensaje que llega y que se roba una mueca muy similar a una sonrisa, un mensaje que pide un tiempo para acomodar algunas cosas. Seguido de eso sus impulsos ejecutan una llamada cómplice, que genera unas risas, un imaginar esa sonrisa de mil dientes, un reírse a carcajadas juntos, un mandarse a dormir, un no querer hacerlo, un prometerse no hacerse las promesas de siempre, y mientras tanto, el domingo pido a gritos nacer pero ellos se niegan a eso, quieren que esa noche de sábado no termine nunca, porque ambos saben que el domingo sus fantasmas seguirán allí…

La recomendación de hoy es el poeta español José Miguel Ullán (1944-2009), dueño de una línea original de poesía visual publico varios libros en colaboración con pintores y compositores.

De corazón a corazón...

yo no robé, no asesiné; fui niño
y en cambio me golpean y golpean
Gelman

de corazón a corazón
hirientes
aluvional la carta y la alianza
voy a buscarte en roca compañera
deslizando los naipes por la manga
los naipes por el pecho
los naipes por la casa
y aquel fuego de flechas sin manzanas
yo te diré
que no aguardo feliz junto al estrago
de la tormenta patria

apasionadamente cruzaremos
la frontera de tierra maniatada
mientras prevés la hora bajo las catedrales
y te arrojas al músculo
porque te llamo en nombre del andamio
porque de acumularte mi memoria repica
y aquí las decisiones
los versos apagados
narrar calladamente el olor del destino
del pájaro maldito
de las llaves sumisas
(ah el traidor rendimiento)
que descubren la cama
y amigos siempre amigos
bebedores de muerte
que decimos a todos
venid venid venid
este es el llanto

cuánta desesperanza milenaria
al trenzar el cordón bajo la encina
mientras el beso a poco
la hoguera por mañanas
letanías vigentes de joaquín
húmedas letanías
y decirte que adiós que hasta la tarde
pero con una duda
imperdonable
amada
por su sabor a no sé qué sabido
en las dolidas calles
repletas de tristeza
repletas de amargura
bofetones pacíficos

todo está caro
amor
por las esquinas
y ayer peor y qué vendrá mañana
obligado silencio sempiterno
cerca del descubrir la dentadura
la calavera en fiebre
por encima de tanto salmo al padre
nosotros no diremos el vocablo sufrido
como dice ramón
palabras anchas
y para darme cuenta
para amarte sabiéndonos con miedo
del hachazo en la espalda
rompo todo naufragio
me levanto del féretro
te tomo de la mano
rompo las prohibiciones ya previstas
o sea rompo todo
rompo a llorar a silenciar las cosas
el labio solitario
por ti y por mí
por cuantos
renunciamos a hablar del arcoiris
y desfilan amigos como félix
estimulando el grito
velozmente la red
enumerados
(mucho perdón os pido)
como quien relatara
una fila de muertos entrañables
relatada por muertos
como tú y yo
como la noche misma
como abanicos muertos
pese al miedo en la palma de la mano
el corazón la carta y la alianza

Oda al ángel de las desilusiones...

2010-06-14T09:26:00.001-07:00

Post dedicado, (inspirado) a N.T

Junio da inicio a su temporada de lluvias, las nubes grises monopolizan el cielo, y El piensa en las tormentas personales que se avecinan. Mientras se stockea de pañuelos en un kiosco, piensa en lo odioso de sonarse la nariz, luego se retira ajustando su bufanda y empieza a recopilar las ultimas charlas de una noche de esas que no serán muy recordadas.

El lucha contra un texto que hace semanas no se deja terminar, el Indio le canta que los sesenta fueron tres putos años, y El piensa en las promesas de amor para toda la vida que duran solo unos años. La pava le silba un hervor que pronto será té, y a El lo invade la sensación de que Ella, la patinadora de las habilidades extrañas, esta atravesando el camino que El tanto conoce, el del sabor agridulce, mezcla confusa, de lo dulce del recuerdo del último beso y el sabor amargo de las primeras lagrimas del adiós. El sabe que ella se soñó siendo un vals de casamiento, sin embargo, hoy le toca vivir una triste cumbia de despedida, cuestiones del nuevo milenio donde las despedidas llegan por mail.

Vendrán tardes de jogging, de resacas indeseables, de añorar los tiempos donde la felicidad era hacer canasta sin tropezar con alguna imperfección de la pista, de analizar en que momento la vida se empezó a complicar tanto, noches de evitar mandar un mensaje pero de morirse de ganas de hacerlo, amaneceres solitarios y regresos a una cama vacía. Se amontonaran esas sensaciones, pero así como un día llegaron todas juntas, un día se marcharan solas.

Ella que supo hacer equilibrio sobre cuatro rueditas naranjas, la misma que se soñó amada para toda la vida, hoy le toca hacer equilibrio con las emociones, evitar el llanto por momentos, soltar más la risa en otros. Y El, que detrás de una campera, una noche en un bar, compartió un secreto con Ella y lo guardo para ellos, sabe que pronto las nubes se marcharan, que la luz en Ella volverá, porque algo siempre estuvo claro, para El, es que la grandeza de una persona poco tiene que ver con los centímetros… y Ella tiene la grandeza necesaria para superar cualquier tormenta…

La recomendación de hoy nos llega desde Nicaragua, nacida el 9 de diciembre de 1948, Gioconda Belli se reveló como poetisa en 1970 expresando una feminidad desnuda y plena.

Como Gata Boca Arriba

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lagrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.

Imagenes de un domingo...

2010-06-08T06:12:00.001-07:00

Un instante en un domingo, una breve descripción de una concatenación de pensamientos y hechos.

Un cuaderno y una birome, un cuerpo reposando en un sillón, un escritorio que pide a gritos que lo ordene. Un encendedor que no se devolvió, una ventana a medio abrir, una vecina que le grita a su hijo que esta la comida. La batería de Bonham que no para de sonar, un disco de Cream, dos discos de Hendrix y uno de Billy Cobham hacen cola sobre el grabador, una publicidad en la televisión que vende la felicidad en sesiones de tres minutos de ejercicios a 220 watts. Pensamientos sobre un lejano viernes, sueños con los ojos abiertos que generan risa, el deseo imperioso de que haya mas Campari en la alacena. Recuerdos de una noche que empezó en Devoto, se traslado a Flores, se escapo a Ramos y amaneció en Castelar, una lista de llamadas sin responder, una llamada llena de alcohol a las ocho de la mañana que se atendió. Un reloj que no avanza, una ansiedad que crece, un dormir que nos gambetea. Un par de libros sin terminar, una foto que actúa de señalador, dos perros que le gritan a un botellero que compra chapas. El sueño de la casa con diez pinos, la necesidad de huir de la ciudad que tanto seduce y tanto asfixia, el anhelo de que alguien me acompañe el resto de mis días. Una remera que huele a noche de sábado, dos teléfonos sin agendar, unas conversaciones imposibles de recordar completas. Un hasta luego que se convirtió en adiós con el tiempo, un adiós que no se logra comprender…

La recomendación de hoy es José Martí (1853-1895), patriota y escritor cubano, apóstol de la independencia de Cuba. Como escritor Martí fue un precursor del modernismo iberoamericano. Se destacó por su estilo fluido, simple y sus vívidas imágenes personales.

Domingo Triste.

Las campanas, el sol, el cielo claro
me llenan de tristeza, y en los ojos
llevo un dolor que el verso compasivo mira,
un rebelde dolor que el verso rompe
¡y es, oh mar, la gaviota pasajera
que rumbo a Cuba va sobre tus olas!

Vino a verme un amigo, y a mí mismo
me preguntó por mí; ya en mí no queda
más que un reflejo mío, como guarda
la sal del mar la concha de la orilla.
Cáscara soy de mí, que en tierra ajena
gira, a la voluntad del viento huraño,
vacía, sin fruta, desgarrada, rota.
Miro a los hombres como montes; miro
como paisajes de otro mundo, el bravo
codear, el mugir, el teatro ardiente
de la vida en mi torno: ni un gusano
es ya más infeliz: ¡suyo es el aire,
y el lodo en que muere es suyo!
Siento la coz de los caballos, siento
las ruedas de los carros; mis pedazos
palpo: ya no soy vivo: ¡ni lo era
cuando el barco fatal levó las anclas
que me arrancaron de la tierra mía!

Que me lleva a escribir, que me lleva a enamorarme…

2010-05-31T02:16:00.000-07:00

No hay un solo camino que te lleve a escribir. Existen cientos de motivaciones externas e internas. Una frase soltada por azar uno noche cualquiera. Una imagen desoladora captada a través de la ventana de un colectivo. Un amor no correspondido y todo su dolor, un amor correspondido y todos sus miedos. Un trío de rock en una noche de humo y risas, una reunión de amigos. Una tarde lluviosa de domingo, un retornar eterno a casa después de una noche que insinuó mucho y mostró poco. Seis whiskyes sin hielo, dos piernas eternas. El silencio de una noche de campo, el amanecer ruidoso de una ciudad que nunca duerme. Sentirse solo en una casa vacía, sentirse solo en una casa llena de gente. Que al levantar los adoquines no se encuentre la playa, que detrás de la pared derrumbara se encuentre la nada. La risa y el llanto. Que no te devuelvan las llamadas, que te devuelvan tus cosas.

No hay una sola razón, un solo motivo, una única motivación que te lleve a sentarte frente el teclado, o que te haga buscar papel y birome en un morral que atesora toda una semana de viajes.

Así es como tampoco un solo sendero nos conduce al amor, sobretodo a la puesta en marcha del complejo mecanismo que da por inicio al enamoramiento. Múltiples razones, incontables motivaciones, muchas sinrazones. Una mirada entre muchas, un perfume particular entre cientos de aromas. Un baile sensual, un baile gracioso. Un cantar a los gritos sabiendo que se interpreta mal pero fingiendo que se lo hace bien. Una mujer intentando aferrarse a una infancia lejana mediante palabras aniñadas. Verla salir del baño con el pelo mojado y acompañada solo por el aroma natural de su piel. Un roce fingido como involuntario, una invitación al roce. Que entienda las palabras tanto como los silencios. Que sueñe dormida, que sueñe despierta. Que no sea conciente de su belleza, que de serlo no lo utilice por demás. Que ame lo suyo y lo defienda, que respete lo mío y me deje defenderlo.
No existe una única motivación, un paso inicial único para enamorarse. Se encuentra ahí, entre nosotros, esperando el momento para dar inicio al camino que nos lleve al amor, solo hay que vencer los miedos que dan los caminos nunca transitados…

La recomendación de hoy es Antonio Porchia (1886-1968), nacido en Italia pero adoptado por la localidad bonaerense de Olivos. Su obra VOCES fue editada varias veces (1943, 1948, 1956, 1964, 1965, 1966, 1970) y así en sucesivas reimpresiones. "Debo decir que el pensamiento más dúctil de expresión española es, para mí, el de Antonio Porchia, argentino, afirmo Andre Breton.

Soy un habitante, pero ¿de dónde?

El hombre es aire y para ser un punto en el aire necesita caer.

El dolor no nos sigue; camina adelante.

A veces, de noche, enciendo una luz, para no ver.

Veía yo un hombre muerto. Y yo era pequeño, pequeño, pequeño…

¡Dios mío, qué grande es un hombre muerto!

Una cosa bella es dos cosas: bello y cosa. Y las dos cosas nunca se dan juntas.

Soy un habitante, pero ¿de dónde?

Hace mucho que no pido nada al cielo y aún no han bajado mis brazos.

Otra vez quisiera nada. Ni una madre quisiera otra vez.

Yo también tuve un verano y me quemé en su nombre.

Te deben la vida y una caja de fósforos y quieren pagarte la caja de fósforos,

porque no quieren deberte una caja de fósforos.

No, no es nada, nada. Es sólo dolor.

Palabras que me dijeron en otros tiempos, las oigo hoy.

Nada más que un infinito de esperas y el fin de un infinito de esperas. Nada más.

Mi nombre, más que llamarme, me recuerda mi nombre.

A veces necesito la luz de un fósforo para alumbrar las estrellas.

Quien ha hecho mil cosas y quien no ha hecho ninguna, sienten iguales deseos: hacer una cosa.

Una flor y un infinito de puñales. Y sólo una flor mata. Está de más un infinito de puñales.

De recuerdos y Disc Jockeys...

2010-05-18T20:01:00.000-07:00

Era una de esas charlas de sobremesa, una como tantas, se lanzaban humoradas, sentencias sublimes, recuerdos bochornosos, y no tanto. Fue un mediodía, que sin darnos cuenta se hizo tarde, y sin embargo, de puro gusto lo hicimos noche. Fue en esa jornada eterna, donde las anécdotas lubricadas por el néctar del alcohol se dejaban caer por la lengua, escapándose entre los dientes. Fue esa tarde, entre risas, que el padre de un amigo nos contó la historia del amor de su vida.

Entre todas las anécdotas y los detalles, entre todos los fantasmas del recuerdo invocados ese jornada eterna, hubo uno que merodeo mis siguientes días de manera recurrente. Creo recordarla con exactitud, cada silencio, cada gesto, cada mirada perdida, cada pausa ocasionada por la transportación mental a tiempos pasados. En un detalle nos detuvimos todos un instante, porque tenía que ver con la música, que es una de las pasiones que nos unía ese día, más allá de la comida.

No importaba que en el club nos hayamos enojado, poca importancia le dábamos a si esa semana habíamos hablado poco o mucho, si a ella le gustaba mi trabajo o si a mi me gustaba su carrera, los dos sabíamos que el día del baile, había un tema que íbamos a bailar juntos, y no cualquier tema, sino ese tema en particular. Nos comento eso, y quisimos saber que tema era, no recordaba el nombre, pero lo tarareo de manera sublime, y le sumo el dato de que era de John Paul Young, lo cual nos alcanzo para buscarlo rápidamente en la red.

Esa noche opte por irme caminando a mi casa, al fin y al cabo no son tantas cuadras, necesitaba caminar y pensar un poco. Así que salude a todos, ajuste mi bufanda, subí el cuello de mi campera, y me largue a caminar esas cuadras, me lance a pensar. Pensé a Mario esperando todo el baile que el Discjockey, casi convertido en el Dios del Amor a esa altura, revuelva entre sus discos y encuentre aquel que traía el tema que era la llave que abría la puerta, que daba al camino que terminaba en los brazos del amor de su vida. Pensé a Luisa practicando los pasos en la semana con sus amigas, a Mario escuchando el disco en su casa para practicar en que compás era conveniente confesar sus sentimientos.

Llegue a mi casa lleno de pensamientos, con la cara helada, pero con la certeza que me dejo la espera de Mario, la imagen de su espera estoica, toda una noche esperando por esos cuatro minutos junto al amor de su vida…

La recomendación de hoy nos lleva a Nicaragua, a la poesía modernista de ese querido país, Manuel Maldonado (1864-1945).

Y entonces fue

Muchas veces, Señor, yo te he buscado
donde quiera que hay luz, vida o ruido,
en el fanal del sol, siempre encendido,
y en la feraz vegetación del prado.

Te he buscado en el mar ronco y airado,
en el crujir del rayo enfurecido,
en la flor, en el céfiro, en el nido,
y en el rojo crepúsculo incendiado.

Pero una noche muda, solitaria
y fría como estepa de Siberia,
después de un gran dolor y una plegaria

en un establo lleno de miseria,
al fin te pude hallar dentro de mí mismo,
y entonces fue que se alumbró mi abismo.

Viva el Rock, Fuck the Clock...

2010-04-22T12:28:00.000-07:00

No recuerdo bien si fue un viernes o un sábado, no recuerdo si fue en el teatro de Flores o en el teatro de Colegiales, no recuerdo si fui derecho desde el trabajo o si fui desde mi casa. No recuerdo muchas cosas del día que volví a ver, en vivo, a la aplanadora del rock, tampoco recuerdo porque deje de ir a verlos, fue una de esas cosas que se deja de hacer sin saber bien la razón. Pero tengo muy presente a un amigo, en el cuarto o quinto tema, diciéndome, diciéndose, son tres¡¡¡ son tres???, entendes que son solo tres??? Exclamación e interrogación, una tras de otra, sin llegar a una clara decisión sobre que expresión debía utilizarse.

Con Ellas me pasa algo parecido, no se bien como llegue a conocerlas, milagros del nuevo milenio, en parte, azar en otra. Solo sé que me sume a su proyecto cuando se estaba gestando, con la sensación de que algo estaba por suceder, no sabía que era, hacia donde iba pero tenia la certeza de que debía sumarme.

La música es la voluptuosidad de la imaginación, decía Delacroix. Ellas me llevan a lugares que no visitaba hace mucho tiempo, a lugares que incluso no he visitado nunca, porque en su repertorio suenan dagas olvidadas, llueven puentes que me comunican con el pasado pero sobretodo con el futuro, porque me permiten añorar y soñar, al fin y al cabo, de que sirve el arte sino de puente.

Si bien por momentos son más de tres en el escenario, cuando son solo tres parecen más, y cuando suman gente, lo hacen de tal manera que parecen solo tres. Hay hermandad en su forma de tocar, como también la hay cuando no tocan, hay miradas que agradecen la presencia del otro, hay gestos que profundizan el amor de pertenecer a algo que esta sucediendo, hay sobretodo esencias que se unen para abrazar a los presentes.

Hay proyectos que se inician con una meta clara, visible, pero hay otros, los que me atraen más, que solo se inician, se dejan rodar, avanzan, suman almas. Y así como el protagonista de una película, un día se largo a correr, sin mirar atrás, sin pensar en las distancias recorridas, sin percatarse de la gente que lo seguía pero agradeciéndoles su presencia, así Ellas empezaron un camino, y nos vamos sumando almas con diferentes inquietudes, ya llegaran los días de evaluar el camino recorrido, o quizás ese día no llegue nunca…Viva el Rock, Fuck The Clock…

De codiciados a condicionados…

2010-04-13T08:00:00.000-07:00

El mes más referencial de la poesía, se ha tornado un mes karmatico para mí ser. Recuerdo que hace un tiempo en una de esas charlas de viajes de regreso, de autopistas vacías, de amaneceres que duelen en la pupila, de anteojos de sol que no aparecen y se añoran, de lunas que se retiran y soles que monopolizan el interior del auto, sentencie que estábamos viviendo el pasaje de solteros codiciados a solteros condicionados. Lo de codiciados claramente era una expresión de deseo, lo de condicionados giraba en torno a la idea de que somos solteros atados a un paquete de años, a vivencias, a historias buenas pero sobretodo malas.

Neruda titulo sus memorias con una frase, fundante para mí a la hora de pensar la vida de a dos, “Confieso que he vivido”. Todos deberíamos confesar que hemos vivido, que hemos sufrido, que nos han pasado cosas que nos marcaron, que cargamos emocionalmente de manera distinta similares situaciones o actos. Porque confesarse es manifestarse sobre algo que estaba oculto hasta ese momento, hoy quiero que nos confesemos.

Nunca me intereso el que dirán, pero a la vez siempre le di suma importancia a la opinión de ese círculo íntimo que integran unas pocas personas. Sigo disfrutando la etapa de conquista incluso más que la etapa de concreción. Le tengo terror a las etiquetas tempranas, pero mucho menos miedo que tiempo atrás. Amo caminar bajo la lluvia pero odio que se me mojen los pies. Amo comer pero como poco en publico. No me puedo sonar la nariz en público y odio sonármela en privado. Prefiero la noche sobre el día. No deje de extrañar ni un día a mi Tío y lo necesito cada día más. Me cuesta mucho tomar la decisión de irme a dormir, siento que pierdo el tiempo durmiendo. Puedo interrumpir mi sueño y cruzar la ciudad si un amigo/a necesita algo pero no me sacas de la cama por otra razón si ya me acosté (por el ítem anterior). Me encanta ver a los perros jugar entre ellos, pero cada día juego menos con ellos. Odio dejar libros sin terminar, no puedo evitar empezar a leer de a varios libros caóticamente. No apago el teléfono nunca pero no atiendo siempre. Vivo con tranquilidad mi soltería, la disfruto incluso pero no la deseo eterna.

Confieso que he vivido, confieso que lo que he vivido me condiciona, me confieso un soltero condicionado…

La selección de hoy refiere al gran poeta chileno Pablo Neruda (1904-1973).

PLENOS PODERES

A puro sol escribo, a plena calle,
a pleno mar, en donde puedo canto,
sólo la noche errante me detiene
pero en su interrupción recojo espacio,
recojo sombra para mucho tiempo.

El trigo negro de la noche crece
mientras mis ojos miden la pradera
y así de sol a sol hago la llaves:
busco en la oscuridad las cerraduras
y voy abriendo al mar las puertas rotas
hasta llenar armarios con espuma.

Y no me canso de ir y de volver,
no me para la muerte con su piedra,
no me canso de ser y de no ser.

A veces me pregunto si de dónde,
si de padre o de madre o cordillera
heredé los deberes minerales,

los hilos de un océano encendido
y sé que sigo y sigo porque sigo
y canto porque canto y porque canto.

No tiene explicación lo que acontece
cuando cierro los ojos y circulo
como entre dos canales submarinos,
uno a morir me lleva en su ramaje
y el otro canta para que yo cante.

Así pues de no ser estoy compuesto
y como el mar asalta el arrecife
con cápsulas saladas de blancura
y retrata la piedra con la ola,
así lo que en la muerte me rodea
abre en mí la ventana de la vida
y en pleno paroxismo estoy durmiendo.
A plena luz camino por la sombra.

De amaneceres y barajas…

2010-03-18T14:07:00.000-07:00

Aprovechando que ya nadie se junta a jugar al truco, pero siguen mintiéndose en el poker, una noche me senté con mis nostalgias y mis melancolías a jugarnos en una partida de barajas, scotch mediante, el resto de nuestros días.

Se repartían las reinas, siempre tan ajenas a mí, giraban en la mesa los ases, las picas, me seguían lloviendo los cuatro, se salpicaba la mesa con gotas de scotch, no sobraban los hielos, y se iba de a poco despoblando la mesa.

Quedaban sentadas las últimas nostalgias, unas pocas melancolías y yo, cuando se abrió el canal de las declaraciones más sinceras. Mis nostalgias empezaron lo que termino en un mar de reclamos.

Las ilusiones duran cada vez menos, los oasis del placer se encuentran más distantes entre sí. Nunca nos llevamos las ofertas en liquidación que ofrece una noche cualquiera, rechazamos elegantemente lo que antes aceptábamos amablemente. Ya no amanecemos de visitante pidiendo a gritos un taxi, ya no compramos cepillos de dientes descartables, siempre tan abandonables

Como el más eficiente de los operadores de un call center, mi oído no quería escuchar más reclamos. El destino disfrazado de baraja me seguía negando las reinas, yo mano a mano sobrevivía los embates de mis nostalgias y mis melancolías.

Pero sucedió algo, en ese mágico momento del día, donde la luna y el sol se cruzan miradas, momento que suele coincidir con la evaporación del liquido que reina en las botellas, donde se pelean las colillas para sostenerse dentro de un agotado cenicero, momento donde los parpados parecen tener ganas de saludar al mentón, y uno los siente descender en busca de su amigo lejano. Fue en ese momento que decidí jugarme todas mis fichas a que el destino me depare una reina en la última mano…

La recomendación poética de hoy es Paul Eluard (1895-1952), quizás mi poeta francés preferido del periodo denominado Surrealismo. Les Dejo El Éxtasis, en su idioma original y en castellano.

L'extase

Je suis devant ce paysage féminin
Comme un enfant devant le feu
Souriant vaguement et les larmes aux yeux
Devant ce paysage où tout remue en moi
Où des miroirs s'embuent où des miroirs s'éclairent
Reflétant deux corps nus saisons contre saisons

J'ai tant de raison de me perdre
Sur cette terre sans chemins et sous ce ciel sans horizon
Belle raison que j'ignorais hier
Et que je n'oublierai jamais
Belles clés des regards clés filles d'elles-mêmes
Devant ce paysage où la nature est mienne

Devant le feu le premier feu
Bonne raison maîtresse

Etoile identifiée
Et sur la terre et sous le ciel hors de mon coeur et dans mon coeur
Second bourgeon première feuille verte
Que la mer couvre de ses ailes
Et le soleil au bout de tout venant de nous

Je suis devant ce paysage féminin
Comme une branche dans le feu.

El éxtasis

Estoy ante este paisaje femenino
Como un niño ante el fuego
Sonriendo vagamente con lágrimas en los ojos
Ante este paisaje en que todo me emociona
Donde espejos se empañan donde espejos se limpian
Reflejando dos cuerpos desnudos estación a estación

Tengo tantas razones para perderme
En esta tierra sin caminos bajo este cielo sin horizonte

Hermosas razones que ayer ignoraba
Y que ya nunca olvidaré
Hermosas llaves de miradas claves hijas de sí mismas
Ante este paisaje donde la naturaleza es mía

Ante el fuego el primer fuego
Buena razón maestra

Estrella identificada
Y en la tierra y bajo el cielo fuera de mi corazón y en él
Segundo brote primera hoja verde
Que el mar cubre con sus alas
Y el sol al fondo de todo que viene de nosotros

Estoy ante este paisaje femenino
Como rama en el fuego.

De brasas y sinceridades...

2010-03-09T12:06:00.001-08:00

Pensar, decir, sentir, hacer…
cuesta tanto que esas cuatro simples acciones sean coherentes entre si. Más cuando ciertas partes fundamentales del accionar parecen pertenecer a un grupo revolucionario separatista.

Hay una clara interferencia entre distintas zonas del ser. Paso horas buscando la fuente, que genera la interferencia que dificulta la comunicación entre mi cerebro y mi corazón. Estoy convencido que le he enviado mil señales, para que deje de latir a ese ritmo alocado, cada vez que ve un par de piernas disputarse el dominio de una vereda, por la cual desfilan una tarde cualquiera. Me he examinado, en más de una ocasión, buscando el objeto que filtra las palabras o incluso cambia, desde que tomo la decisión de decirlas hasta el momento que las digo.

En cientos de ocasiones estas cuatro acciones se contradicen, unas con otras, todas contra todas. Sin embargo, creo que una tiene supremacía sobre las demás, uno puede pensar en el frió, horas, pero si tenes una brasa sobre la piel, es difícil que no la sientas, incluso podes decir que no la sentís, negándolo, pero va a llegar un momento donde vas a reaccionar al calor y vas a gritar, y más aun, es posible que pienses en no soltar la brasa o alejarte, pero sin dudas terminaras soltando o alejándote de la brasa.

El sentir manda, por más que pensemos, digamos lo contrario e incluso actuemos de manera diferente, el sentir late debajo de toda negación. Que hacer? Es el gran interrogante, por ahora me dejo llevar por lo que siento, me aferro a la brasa hasta que se apague, no digo que no siento lo que siento, no escondo que me estoy quemando, lo grito incluso.
Sentir, después pensar, después hacer, después decir…

La poesía de hoy pertenece a una debilidad personal, Alejandra Pizarnik, no hay mucho más para decir.

Mucho más allá

¿Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué, a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida.
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados, este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Noches que se hacen día...

2010-02-09T11:01:00.000-08:00

Las cosas más interesantes que pasan en cualquier vida se dan de casualidad, misteriosas combinaciones de hechos, azarosos juegos del destino. Así se conocieron ellos, sin querer, sin buscarse, una noche de soledad se cruzaron, una noche de esas donde las estrellas se alinean comenzaron una charla, que termino con el sol en su pleno ardor, fue como que ambos esquivaban dormir temiendo que, de hacerlo, al despertar el otro no existiera mas. Esa noche-mediodía termino y ambos se acostaron con la promesa de seguir existiendo al despertar.

Como dos ex combatientes de una guerra, se contaron de sus heridas, de sus batallas en el campo del amor. No estaba claro si se contaban para aliviar sus dolores o para poner en aviso al otro de que no querían que les vuelva a pasar lo mismo. Se contaron mil cosas, desde que los angustiaba, que los divertía, a que El prefería los sugus azules y Ella los rojos.

Una noche, deseosos de mirarse a los ojos se encontraron, y fue inevitable que la noche se hiciera día, que a las estrellas las suplantara un sol enérgico. Se encontraron en los ojos del otro, se fundieron en la piel del otro. Ella parecía tener la receta justa para ofrecer la caricia más oportuna, en el lugar más oportuno, El, como un músico que toca el acorde más emotivo, de la forma más emotiva, recorría el cuerpo de Ella, con sus manos, en la búsqueda del más placentero de los acordes.

Así el día los sorprendió, varias veces, enredados en la más tierna de las caricias, así se despidieron en varias ocasiones, siempre con la misma promesa, la de seguir existiendo al día siguiente…

La recomendación de hoy es Josefina Plá, esta española de nacimiento (1909-1999) se radica en Paraguay, en el año 1927, de esta manera su nombre y su obra están totalmente identificados con la cultura paraguaya del siglo XX.

Tus manos

De las más hondas raíces se me alargan tus manos,
y ascienden por mis venas como cegadas lunas
a desangrar mis sienes hacia el blancor postrero
y tejer en mis ojos su ramazón desnuda.

En mi carne de estío, como en hamaca lenta,
ellas la adolescente de tu placer columpian.
-Tus manos, que no son. Mis años, que ya han sido.
Y un sueño de rodillas tras la palabra muda-.

...Dedos sabios de ritmo, unánimes de gracia.
Cantaban silenciosos la gloria de la curva:
cadera de mujer o contorno de vaso.

Diez espinas de beso que arañan mi garganta,
untadas de agonía las diez pálidas uñas,
yo los llevo en el pecho como ramos de llanto.

sɐʇǝnbıʇǝ uıs oıʇǝɯoɹd ǝs oɯoɔ

De Sabanas y Charlas, de charlas entre sabanas...

2010-01-08T10:54:00.001-08:00

Esta claro que no hablas de mi, me dijo, mientras se levantaba a buscar sus ultimas prendas de vestir, que se encontraban dispersas por la habitación, simulando ser los escombros de una casa victima de un explosión. Igual gracias, si bien sé que es mentira, hoy necesitaba unas mentiras así de dulces, seguía así ella su monologo, y yo pensaba que era un buen momento para retomar algún vicio o comenzar con uno, fumar, tomar ginebra, era el momento de aplacar alguno de mis sentidos.

Ya vestida no se veía tan linda, era de esos cuerpos a los que la ropa entorpecía, había que descubrirlo, prenda a prenda, pétalo a pétalo. Vos te olvidas todo lo que te conozco, vos te olvidas que yo fui una de las que espero que un día te enamoraras de mi, que un día cambies, te olvidas que soy una de las pocas con las que tuviste un acto de sinceridad extrema una noche que te rompí suficiente las pelotas, tomamos mates?, yo me reía, ella sabia porque, era inevitable no hacerlo, sus cambios de tema rotundos eran un sello de ella, tan de ella.

No digas nada, hoy hablo Yo, y si llegas a escribir sobre esta conversación, cuando escribas Yo, hacelo con mayúscula, porque mi Yo es con mayúscula, y muchas de tus chicas, del pasado, presente y futuro son con minúscula, bien minúsculas, jajaja. Ella se reía cuando descubría que decía algo brillante, creo que le asombraba, la incomodaba de cierto modo su brillantez, tantos años de escuchar que tenia que ser modelo, que termino escondiendo su inteligencia entre cambios de ropa y pasarelas.

Cebaba bien mates, siempre admire a la gente que lo hace bien, en realidad admiro a todo aquel que haga bien lo que yo hago mal, como si solo eso fuera un merito. Yo esperaba el próximo disparo, de su lengua karateca, mientras jugaba con su gatito y un hilito que colgaba del mantel. Es absurdo por momentos, que los dos estemos desnudos, fingiendo que el otro es alguien que no es, vos simulas que yo soy Ella (la mayúscula fue otra sugerencia), yo hasta me creo que vos sos el mismo que conocí a mis 19, y no solo eso, también finjo que te enamoraste de mi, vos actúas como si lo que te estoy diciendo te importara, yo lo digo como si tuvieran consecuencias positivas en vos mis palabras. Pongo la pava de nuevo??? Y ni se te ocurra decirte que vamos a dejar de jugar este absurdo juego…solo si reaparece Ella en tu vida, solo de esa manera me retiraría.

No sé en que momento amaneció, solo vi aparecer el sol de esa manera que te duele en los ojos, vi como ella bajaba la persiana hasta el piso de abajo prácticamente, sentí que la oscuridad invadía el ambiente, sentí que era momento de ponerme a pensar en las cosas que me había dicho, quedarme en silencio mirando fijo a mis miedos, a mis inseguridades, momento de pensar en Ella…
Mañana la llamas, o la llamo yo, y le digo las cosas que me dijiste a mi, pensando en ella, fue lo ultimo que escuche de la Flaca esa noche, es increíble lo rápido que se duerme…

La recomendación de hoy no necesita de mucha introducción, solo un nombre, Julio Cortazar.

After duch pleasures

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,
otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de este olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana sin estrellas.

Las meseras nos siguen sonriendo...

2009-11-18T13:00:00.000-08:00

Como no caer en las culpas, como evitar caer en el placentero ejercicio del remordimiento, como esquivar las noches en vela de objetivación. Como anular la asociación de sabores, olores, sensaciones, como dejar de parafrasear poetas en busca de la frase que resuma la existencia actual. Como dejar de ser tan virginiano, tan critico, tan exigente, tan uno mismo.

Como no maldecir los meses, los días sin ti, las horas de ausencia. Como no poner un disco más de Sabina, como no volcarse un bronce en el pecho con un tema de Louis Armstrong, como no descargar la furia hamacándose en el sonido sucio de la guitarra de Kurt Cobain.

Como no buscar en la Guía T la Calle Melancolía cuando ya se ha recorrido lo suficiente la Calle de la Angustia, como no dar cientos de vueltas en la cama un día de lluvia buscando el abrazo que nunca llega.

Quizás sea el tiempo de apartar de los pensamientos las cuestiones asociadas al dejar de hacer y empezar a pensar en hacer. Porque si bien por momentos se siente que faltan cosas, también tenemos que valorar que tenemos otras.

Valorar que todavía hay noches que no detiene ni el primer sol del día, que todavía hay mesas de amigos, que todavía reinan las risas en esas mesas, que todavía las meseras nos siguen sonriendo. Que algunas noches nos detenemos a mirar la luna, que algunas tardes nos dejamos acariciar por el sol, que pisamos charcos, que saltamos sobre los montoncitos de hojas secas. Que nos seguimos sorprendiendo por una rima perfecta, que todavía se nos anuda la garganta con una buena película de llorar, que el teléfono sigue sonando. Que seguimos vivos, que no estamos solos, que el destino nos tiene preparadas muchas sorpresas, porque a pesar de todo, y gracias a todo, nos seguimos sorprendiendo…

La recomendación de hoy es el chileno Oscar Hahn, ensayista, poeta y critico. Nacido en Iquique en 1938. Reconocido como uno de los escritores de la Generación del 60' en Chile, también llamada Generación Trilce.

UNA NOCHE EN EL CAFÉ BERLIOZ

Yo he visto su cara en otra parte le dije
cuando entró en el Café Berlioz

Soy de otra dimensión contestó sonriendo
y avanzó hacia el fondo del salón

Ella finge escribir en su mesa de mármol
pero me observa de reojo

Desde mi mesa veo su cuello desnudo

Como un aerolito cruzó mi mente
el rostro de Muriel mi amante muerta

Usted es zurda le dije acercándome
Hacemos la pareja perfecta

Tomé su lápiz y escribí «te amo»
con mi mano derecha en la servilleta

Rey del lugar común respondió sin mirarme
mientras le echaba azúcar al té

Me ha clavado una estaca en el corazón
Me ha lanzado una bala de plata
Me ha ahorcado con una trenza de ajo

Volví confundido a mi mesa
con la cola de diablo entre las piernas

En este punto las sombras de los clientes
pagaron y se fueron del Café Berlioz

Váyanse espíritus les dije furioso
agitando mi paraguas chamuscado

¿Hay alguna Muriel aquí?
gritó la mesera desde el umbral

Cuando ella caminó hacia la puerta
vi que tenía una rosa en la mano

Por favor tráiganme la cuenta
que ya está por salir el sol

La lluvia penetra por los agujeros de mi memoria

Muriel Muriel
¿por qué me has abandonado?

Se enluto el amor...

2009-10-28T16:41:00.000-07:00

Hay noches donde la vida se aloja en el fondo de un vaso, apretadita entre dos hielos, abrazada por el scotch. No sé cuando fue la ultima noche que hice girar la vida juntos a dos hielos, tampoco recuerdo si nuestra ultima noche estuvo bañada en whiski.

De los pocos recuerdos que atesoro, varios me dan la sensación de que esa noche se enluto el amor. No podría decir con seguridad quien llamo a quien, pero si que a ambos nos estorbaban un puñado de besos, un piloncito de caricias, y vaya a saber porque broma del destino, ambos decidimos que el otro seria el destinatario de esas sobras.

Los que hayan vuelto a una cama donde hubo amor y ya no lo hay, sabrán describir lo absurdo que resulta volver en esas condiciones, cuan tonto se siente uno buscando, entre las sabanas, restos del amor que supo cobijarlo tiempo atrás. Que cerca queda el techo, tan cerca que angustia, tan cerca que uno no puede creer que tiempo atrás uno podía volar en esa habitación. Quienes hayan vuelto sabrán lo esquivas que se ponen las palabras, lo vació que suenan cuando las encontramos, aquellas que tiempo atrás llovían, deseosas de formar los versos que puedan describir lo que todo el cuerpo sentía, lo que todo el cuerpo sufría, aquellos espasmos de amor.

Y volver no tiene sentido, me lo han dicho, te lo habrán dicho, pero solo volviendo se encuentra el sentido. Porque a todo le busco sentido, aunque ya lo haya perdido, porque siempre necesito esa ultima charla, esa ultima mirada a los ojos para saber que todo ha terminado, que lo nuestro ya no es mas que una suma de dos, que aquella noche se enluto el amor…

Hoy les dejo una poesía de Gioconda Belli. Es una de las más populares escritoras nicaragüenses.

CÓMO PESA EL AMOR

Noche cerrada

ciega en el tiempo

verde como la luna

apenas clara entre las luciérnagas.

Sigo la huella de mis pasos,

el doloroso retorno a la sonrisa,

me invento en la cumbre adivinada

entre árboles retorcidos.

Sé que algún día

se alzarán de nuevo

las yemas recién nacidas

de mi rojo corazón,

entonces, quizás,

oirás mi voz enceguecedora

como el canto de las sirenas;

te darás cuenta

de la soledad;

juntarás mi arcilla,

el lodo que te ofrecí,

entonces tal vez sabrás

como pesa el amor

endurecido.

De lagrimas del pasado, de suspiros del futuro...

2009-10-20T02:05:00.000-07:00

Todos los lunes un tsunami de frases invade mi mente, algunas las leí, otras las escuche, son confesiones, o quizás meros comentarios. Trato de ordenarlos a medida que van regresando, me río con la mayoría, reflexiono con algunos. Una pequeña minoría de recuerdos vienen acompañados de imágenes, así cobran más fuerza en el ejercicio del retorno.

Me dedique el fin de semana a escuchar música, a leer (como hace tiempo no lo hacia), a escuchar a mis amigos, así que el tsunami del lunes tuvo un nivel alto en la escala de medición de fenómenos seudointelectuales.

Pero la frase, la anécdota, que funciono como mayor disparador de pensamientos, llego a mí al final del día. Regresaban unas amigas de un recital, entre risas y alegría por el momento compartido me comentaban lo que habían llorado, lo bien que les había hecho, lo hinchado de sus ojos.

He disertado sobre el poder curativo de las lágrimas en algún bar, alguna noche de copas con amigos, creo fervorosamente en la necesidad de desprenderse de algunas lágrimas cuando la angustia gana el cuerpo de uno. Pensaba en mis amigas cantando canciones de amor, gritándole a amores pasados, dedicándole algunas lágrimas a ese que no se la termino de jugar, exorcizándose de aquel que les abrió la puerta del amor, porque sin primer amor no habría que añorar.

Me las imagine, sin saber si esto era así, de varias maneras, pero siempre llorando por el pasado. Me tome el tiempo para analizarme, pensé si yo tenia deudas, si debía algunas lagrimas a los amores de tiempo atrás. Me alegro saber que no tenia deudas, que ya había llorado lo suficiente en su momento, que me había exorcizado de los amores del pasado, porque cuando no son lagrimas son gritos, pensé que cantar a gritos llorando seria un combo digno de una empresa farmacéutica productora de antidepresivos.

Pero la mayor alegría, en mi cadena caótica de pensamientos, fue cuando llegue a la conclusión de que cuando se deja recorrer por la mejilla, la ultima lagrima por un amor del pasado, se le deja vía libre a los suspiros, frutos del próximo amor…

Manuel Gutierrez Najera es quizás uno de los primeros poetas mexicanos que leí en mi vida, no se como llegue a su obra, pero recuerdo algunas de las sensaciones que me dieron esas primeras lecturas. Espero tengan algunas de esas sensaciones al leerlo.

SABES LO QUE ES UN SUSPIRO

¿Sabes lo que es un suspiro?
Un beso que no se dio…
¡Con cadena y cerrojos
los aprisionan severos,
y apenas los prisioneros
se me asoman a los ojos!

¡Pronto rompen la cadena
de tan injusta prisión,
y no mueren más de pena
que ya está de besos llena
la tumba del corazón!

¿Qué son las bocas? Son nidos.
¿Y los besos? ¡Aves locas!
Por eso, apenas nacidos,
de sus nidos aburridos
salen buscando otras bocas.

¿Por qué en cárcel sepulcral
se trueca el nido del ave?
¿Por qué los tratas tan mal,
si tus labios de coral
son los que tienen la llave?

Besos que, apenas despiertos,
volar del nido queréis
a sus labios entreabiertos
en vuestra tumba, mis muertos,
dice: ¡Resucitaréis!

Morir de tristeza...

2009-09-30T00:11:00.000-07:00

Murió de tristeza, no soporto estar solo…esa decía el parte medico, hecho a simple vista, que dio mi madre postmuerte de nuestra mascota. Yo no debería tener ni siete años, no recuerdo ni como, ni quien trajo ese conejo a casa, tampoco recuerdo siquiera el nombre que le habíamos puesto, solo recuerdo el resultado de la autopsia y el lugar donde yacía el cuerpo sin vida de nuestro conejo, era en la casa de haedo, en una esquina del escalón que antecedía a la cocina.

Nunca supe con exactitud de que murió el conejo, tampoco me preocupe mucho, seguramente a los días nos suplantaron la mascota con un perro, un canario o quizás, nos llevaron a tomar un helado, así eran los duelos a esa edad. Lo que si tengo claro es que esa idea de la muerte por tristeza, la idea de que la vida en soledad no se puede soportar, calo hondo en mi ser.

Si bien desconozco que haya registrado, en algún hospital del mundo, una muerte por tristeza, creo que hay padecimientos muy cercanos a la muerte. Recuerdo una noche, hace unos años, donde una personita no paraba de llorar, por la pérdida del que ella creía el amor de su vida, y en cada lágrima yo pensaba que se iba a deshidratar, yo la abrazaba, ella emitía largos suspiros, yo pensaba que cada uno de esos podía ser el último suspiro. Esa noche parecía no culminar jamás, así como el llanto de ella, pero la noche llego a su fin, las lágrimas se secaron, los suspiros cesaron, poco a poco el paciente sobrevivió al coma por tristeza.

Hace unas horas, una amiga me contaba su padecimiento, me hablaba de su perdida mas importante hace casi dos años, de lo esquivo que le era el amor, me comentaba las ganas de partir hacia vaya uno a saber, pedía a gritos un descanso, el famoso “Pido” de la infancia, ese minuto para recuperarse que tienen los boxeadores entre round y round, entre golpes y golpes, donde planean como esquivar los próximos y sobretodo, como dar los suyos. Yo la escuchaba mientras pensaba que decirle, solo se me ocurrió decirle que ella no se iba a ningún lado, y en un claro acto de egoísmo, justifique dicha sentencia con un hacelo por mi, quédate por mi, quédate conmigo.

Los momentos tristes de la vida te ponen a prueba pero también lo hacen con las personas que lo rodean a uno. Me gusta la idea de imaginarse a las relaciones como un gran crucigrama donde una palabra necesita de otras para formarse. Todas cobran sentido en la totalidad, la sola ausencia de una hace caer a la estructura, así me gusta vivir, brindando apoyo a las demás partes del crucigrama, pero sabiendo que los demás también están ahí brindándome su apoyo…ayudándome a cobrar pleno sentido…

Como este texto esta dedicado a una dama, la recomendación de hoy no podia dejar de ser una dama. Alma Desnuda, es una poesía de Alfonsina Storni (Sala Capriasca, Suiza, 1892 - Mar del Plata, Argentina, 1938) la primera mujer reconocida entre los mayores escritores de su tiempo. Su feminismo combativo acaricia gran parte de su obra, el cual se halla motivado por las relaciones problemáticas con el hombre, decisivas en la vida de la poetisa.

Alma Desnuda.

Soy un alma desnuda en estos versos,
Alma desnuda que angustiada y sola
Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,
Que puede ser un lirio, una violeta,
Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta
Y ruge cuando está sobre los mares,
Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares,
Dioses que no se bajan a cegarla;
Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla
Con sólo un corazón que se partiera
Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera
Dice al invierno que demora: vuelve,
Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve
En tristezas, clamando por las rosas
con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas
A campo abierto, sin fijar distancia,
Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia
De un suspiro, de un verso en que se ruega,
Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega
Y negando lo bueno el bien propicia
Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia
Palpar las almas, despreciar la huella,
Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,
Como los vientos vaga, corre y gira;
Alma que sangra y sin cesar delira
Por ser el buque en marcha de la estrella.

De Viajes de a dos y Miedos compartidos...

2009-09-27T20:59:00.000-07:00

Otra de ronda copas, otra noche de risas, humo y chistes festejados. Entre diálogos me permito pensarte, me permito jugar a adivinar que estarás haciendo en ese preciso instante, me escapo a mi contexto, vago por el mundo de los sueños esperando cruzarte, esperando que estés pensando en mi, como yo en vos.

La noche avanza, el ambiente se llena de humo, las risas suenan cada vez más vacías, más insonoras, pura mueca. Alguien sugiere cambiar de bar, son todos lo mismo sin vos, pienso, pero alguien me hace notar que no fue solo pensamiento.

La música suena, la histeria es la reina de la noche, yo juego con mi celular en el bolsillo, lo hago girar, y espero un guiño del destino como esperan los jugadores de bingo una ayuda del azar, un giro más y poder gritar bingo.

Noche, pensamientos, brindis, mensajes que no llegan, música, risas, y siempre presente tu magia, esa que me tuvo cautivo casi dos años, esperando lo que llego, esa que me tiene cautivo esperando lo que vendrá. Retorno a mi casa, llueve, si bien esbozo una queja sobre el clima, por dentro pienso que no podría ser mejor marco para una noche en la que no pare de pensarte, ambos amamos la lluvia.

Me has preguntado si sentimos igual, no tengo dudas sobre la respuesta, y creo que vos tampoco la tenias, pero tenias que hacerla, tenias que preguntar y lo agradezco. Ambos jugamos a diario con nuestros miedos, como en todo juego nos toca ganar y perder, pero lo más importante es que tenemos ganas de jugar con ellos, quizás algún día los cansemos y llegue el momento de empezar a viajar juntos sin miedos, sin tantos miedos…

Dia domingo, domingo bien domingo. Revolviendo la biblioteca me cruce con un escritor argentino nacido en 1886, Ricardo Güiraldes. Conocido por su obra, Don Segundo Sombra, poeta ensayista, fundador de revistas. La recomendación es Viajar.

Viajar.

Asimilar horizontes. ¿Qué importa si el mundo
es plano o redondo?
Imaginarse como disgregado en la atmósfera,
que lo abraza todo.
Crear visiones de lugares venideros y saber
que siempre serán lejanos,
inalcanzables como todo ideal.
Huir lo viejo.
Mirar el filo que corta una agua espumosa
y pesada.
Arrancarse de lo conocido.
Beber lo que viene.
Tener alma de proa.

De sueños y balances...

2009-08-26T08:28:00.001-07:00

Siempre que se acerca la fecha de mi cumpleaños, suele visitar mis noches el fantasma del balance, implacable, solemne, sagaz, se presenta y acuna mi insomnio. Pero este año es distinto, mis noches se han visto inundadas de recuerdos, mis sueños han sido monopolizados por el ayer, por aromas de antaño, por voces del pasado, por caras que ya casi no recordaba, con lugares que extraño.

He soñado con la casa que abrigo mis primeros pasos, la casa que me sufrió en mis años más inquietos. La casa del rosal en la puerta, de los ventanales inmensos, del comedor eterno, de la mesa que no le negaba un plato a nadie. La casa refugio para todos, con su salamandra meta echar calor todo el invierno a fuerza de quebracho.

He soñado con los olores del pasado, me soñé juntando los frutos que despedía el eucalipto del patio del colegio, me soñé poniendo esos frutos sobre la salamandra, me soñé aspirando ese aroma. Soñé con el perfume de los domingos, con mi Mama limpiando todo mientras cantaba sobre el casette de Mercedes Sosa, me soñé viendo a mi mama amasando mientras desafinábamos a dúo Dulce Daniela de Víctor Heredia, me soñé oliendo el olor a ñoquis caseros, me soñé con la nariz con harina.

He soñado con las primeras charlas sobre amores con mis amigos, me soñé jugando al metegol, me soñé intentando un gol de arquero mientras esquivaba las preguntas sobre si me gustaba ella, me soñé caminando con mis amigos volviendo de una salida, pateando piedras, riéndonos a carcajadas como siempre.

Soñé con la separación de la familia, con mi Mama y sus bolsos, con mi hermana y sus bolsos. Me soñé entendiendo el milagro de la vida cuando tuve en mis brazos a Carla recién nacida.

Me soñé despidiéndome de mi primera casa, me soñé yéndome del barrio que me vio crecer, me soñé extrañando todo aquello.

Soñé con mil cosas mas, soñé con cada momento que marco mi infancia-adolescencia, soñé con todo casi…pero lo mas importante es que empecé a soñar con lo que vendrá, con eso que me esta esperando a la vuelta de la esquina…

Nunca pensé que iba a llegar el día donde recomiende a este escritor, pero llego. La recomendación de hoy es Jorge Luis Borges. Que no haya sido Nóbel hace dudar sobre la capacidad para la lectura de los académicos suecos, jajá. No hay mucho para decir de Borges, solo leerlo.

El sueño

Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,

¿por qué, si te despiertan bruscamente,

sientes que te han robado una fortuna?

¿Por qué es tan triste madrugar? La hora

nos despoja de un don inconcebible,

tan íntimo que sólo es traducible

en un sopor que la vigilia dora

de sueños, que bien pueden ser reflejos

truncos de los tesoros de la sombra,

de un orbe intemporal que no se nombra

y que el día deforma en sus espejos.

¿Quién serás esta noche en el oscuro

sueño, del otro lado de su muro?

Dormir contigo...

2009-08-06T16:44:00.001-07:00

Si bien estaba despierto desde hace un largo rato, se había quedado inmóvil, observando todo, observándola. El ritual de observación se prolongo por varios minutos, dando final en el preciso instante que se dio comienzo al ritual de los pensamientos. Todavía no tenia claro como había llegado a esa situación, mucho menos, como había llegado a esa cama, esto le había pasado antes, pero esta vez, estaba más sorprendido que otras veces.

Ella le respiraba suavemente en el cuello, el tibio viento parecía ingresarle por el oído y despertar viejos miedos, que tenía almacenados en lo más profundo de su inconciente. Ella se quejaba suavemente, él dejaba de pensar, como si en su alborotada mente, los pensamientos, ideas, miedos, ansiedades se chocaran produciendo ruidos que a ella molestaran.

Se ve tan tranquila dormida, piensa, mientras la sigue mirando, recorre su rostro infinidad de veces, como queriendo memorizar cada peca, cada detalle de su cara, teniendo como objetivo oculto absorber la atmósfera que lo rodea esa mañana. Ella murmura algo, él le pide que siga durmiendo, que descanse como haciéndole un favor a ella, dejándola descansar más, cuando él que se ve más favorecido con la situación es él, y lo sabe.

Durante mucho tiempo él anduvo buscando mujeres con quien acostarse, las casualidades de la vida lo habían cruzado con una mujer con quien podía hacerlo, pero por sobretodas las cosas, lo había topado con una mujer con la cual podía despertarse también.

Ella seguía paseando por el país de los sueños, mientras él seguía admirándola pacientemente, pensando, temiendo, disfrutando, envuelto en el torbellino de sentimientos en el cual se ve rodeado aquel que empieza a amar…

Premio Nóbel de Literatura, según el novelista Gabriel García Márquez "el más grande poeta del siglo XX en cualquier idioma”, Senador, Embajador en Francia y Candadita a la Presidencia de la Rep, de Chile, Pablo Neruda es la recomendación de hoy.

La noche en la isla

Toda la noche he dormido contigo
junto al mar, en la isla.
Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,
entre el fuego y el agua.

Tal vez muy tarde
nuestros sueños se unieron
en lo alto o en el fondo,
arriba como ramas que un mismo viento mueve,
abajo como rojas raíces que se tocan.

Tal vez tu sueño
se separó del mío
y por el mar oscuro
me buscaba
como antes
cuando aún no existías,
cuando sin divisarte
navegué por tu lado,
y tus ojos buscaban
lo que ahora
—pan, vino, amor y cólera—
te doy a manos llenas
porque tú eres la copa
que esperaba los dones de mi vida.

He dormido contigo
toda la noche mientras
la oscura tierra gira
con vivos y con muertos,
y al despertar de pronto
en medio de la sombra
mi brazo rodeaba tu cintura.
Ni la noche, ni el sueño
pudieron separarnos.

He dormido contigo
y al despertar tu boca
salida de tu sueño
me dio el sabor de tierra,
de agua marina, de algas,
del fondo de tu vida,
y recibí tu beso
mojado por la aurora
como si me llegara
del mar que nos rodea.

Sol de Agosto...

2009-08-05T01:47:00.000-07:00

El frió empezó a ceder, cuando parecía que tenia la batalla ganada, por lo menos la que mantenía conmigo, ya que me había encerrado en mi cama trinchera, y justo cuando pensé en rendirme, se retiro solo, con la sabiduría de aquel que sabe que gano, con la paciencia del que sabe que volverá al año siguiente.

Los primeros rayos amables de sol visitan mi patio, mis perros recorren con tranquilidad cada metro, casi olvidados, del mismo, lo huelen, lo observan, se amigan con el terreno de nuevo. Los observo, disfruto de su ritual, me dejo acariciar por ese tímido sol, me detengo a no pensar, momento de liberar la mente, dejarme llevar, me siento a centímetros del piso, floto, me siento liviano dejando de lado las preocupaciones, cuando siento el hocico frió, sobre mi mano, de mi perra que me vuelve a la realidad. Estoy en el patio, estoy con mis perros, se alegran de verme, nos alegramos de ver el sol.

Hace días que me debía un texto alegre, un texto esperanzador, también me debía un momento de análisis, me adeudaba hacerme cargo de mis decisiones, un instante de autocrítica (salvaje como en todo virginiano). No sé si el texto alegre sea este, pero sé que va a llegar, en algún momento.

Tome decisiones, los primeros rayos de sol me dieron energía, agosto me pide a gritos que me mueva, que me active, una vez en movimiento todo se ve diferente…

La recomendación de hoy viaja a Puerto Rico, tierra que vio nacer en 1914 a Julia de Burgos. Militante del Partido Nacional de su país, predico por la independencia de Puerto Rico, organizando múltiples festivales, dentro y fuera de su país, para divulgar su lucha. Murió a los 39 años, en Nueva York, como consecuencia de una pulmonía.

Donde comienzas tú...

Soy ola de abandono,
derribada, tendida,
sobre un inmenso azul de sueños y de alas.
Tú danzas por el agua redonda de mis ojos
con la canción más fresca colgando de tus labios.
¡No la sueltes, que el viento todavía azota fuerte
por mis brazos mojados,
y no quiero perderte ni en la sílaba !

Yo fui un día la gaviota más ave de tu vida.
Mis pasos fueron siempre enigma de los pájaros.
Yo fui un día la más honda de tus edades íntimas.
El universo entero cruzaba por mis manos.
¡Oh día de sueño y ola;
Nuestras dos juventudes hacia el viento estallaron.
Y pasó la mañana,
y pasó la agonía de la tarde muriéndose en el fondo de un lirio
y pasó la alba noche resbalando en los astros,
exhibiéndose en pétalos
y pasó mi letargo...

Recuerdo que al mirarme con la voz derrotada,
las dos manos del cielo me cerraron los párpados.
Fue tan sólo una ráfaga,
una ráfaga húmeda que cortó mi sonrisa
y me izó en los crepúsculos entre caras de espanto.
Tú nadabas mis olas retardadas e inútiles,
y por poco me parto de dolor esperando.

Pero llegaste, fértil,
más intacto y más blanco.
Y me llevaste, épico,
venciéndote en ti mismo los caminos cerrados.

Hoy anda mi caricia
derribada, tendida,
sobre un inmenso azul de sueños con mañana.
Soy ola de abandono,
y tus playas ya saltan certeras, por mis lágrimas.

¡Amante, la ternura desgaja mis sentidos...
Yo misma soy un sueño remando por tus aguas !

Zamba para Olvidarte...

2009-07-27T13:46:00.000-07:00

Ya pocas cosas me impulsan a escribir, será que ya no alcanza con amontonar letras para hacer retroceder a la angustia. Tampoco alcanzan las largas caminatas, ni cantar a gritos temas de Sabina, no lo logran los excesos, ni que una dama te acaricie el ego, yo podría jurar que todo eso funcionaba antes.

Como en cada tormenta de frió existencial, me arropo en el calor de las amistades, me mezo en sus risas, tolero el fuego inquisidor de sus indagaciones, me dejo clavar el puñal de sus sinceridades. Sin embargo, al finalizar el día ella sigue conmigo, todas las noches, cada noche, mi angustia y yo, yo y mi angustia, caminamos juntos, codo a codo, el regreso a casa, nos acostamos juntos, pero en esa cama no hay amor, en esa cama no hay calor, cuando la comparto con ella.

Quisiera dejar de pensar, desenchufarme, alienarme, sentirme una maquina, abortar así tus visitas en mis sueños, sacarte el titulo de dueña de mis pensamientos, alejarte, un poco por lo menos, de mis deseos, poder calmar de esta forma la ansiedad que presenta mi piel ante tu ausencia.

Últimamente quisiera tanto y obtengo tan poco, nunca pude usar ni al miedo, ni al odio como combustibles para andar por la vida, siempre necesite de la esperanza, esa que me habías dado, sin darte cuenta, al conocernos. Así ando hoy…Buscando la esperanza…

Hoy la poesía es del mexicano Octavio Paz (1914-1998), este nacido en plena Revolución Mexicana logro el Premio Nobel de Literatura en 1990.

Poeta, escritor, ensayista, diplomático mexicano, y Recomendado de Hoy.

Entre irse y quedarse

Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.

Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

De buzones y cartas sin mandar...

2009-05-10T22:36:00.001-07:00

Por que escribir una carta cuando el siglo XXI nos brinda un sin fin de opciones “mejores”, en términos de velocidad, comodidad e incluso de costo.

La primer respuesta que surge es aquella que roza la inocencia, aquella que remite a nuestros primeros pasos en el complicado camino del desarrollo intelectual, la primer respuesta es… Porque sí.

La segunda respuesta, a nuestra fundacional pregunta, un poco más alejada del humor, remite a una de las justificaciones arguméntales más sostenible y firme. Cuando uno quiere justificar un acto y/o acción realizado o a realizar suele caer en, “era lo mejor para mi”, “era la menos peor”, “era la único que me salio”, “no tenia otra opción”, “me salio instintivamente”, etcéteras. Todas estas, y muchas más razones son discutibles, sobretodo una vez pasada la acción. Pero cuando uno justifica un acto, en este caso escribir una carta, por la simple y llana razón de que es más bello, ¿Cómo rebatir esa razón? La belleza no se discute se vive, y como todo aquello que se vive, es de carácter personal, por ende, no es materia de discusión. Escribir una carta tiene una belleza sublime, como todo aquello que se realiza artesanalmente.

La tercera respuesta que me nace, hace hincapié en la historia, se han publicado cientos de libros basados en cartas, los hay de cartas de amor, de cartas de amistad, de cartas de intercambio intelectual. No creo que en un futuro se publique un libro basado en mensajes de textos o de charlas de msn.

La siguiente razón, cuarta ya, esta asociada a la acción. Recibir una carta es un acto cargado de emoción, llega un sobre que no trae ninguna cuenta a pagar, ya eso debería alegrar. Abrir el sobre, descubrir el remitente, volver a recorrer sus frases las veces que uno quiera.

Hay muchas razones para escribir una carta en el siglo XXI, hay muchas razones para escribir una carta. Hay mucho por decir, hay mucho para dejar como testamento, porque a las palabras se las lleva el viento dicen.

La siguiente pregunta seria, Por que escribirte una carta a vos. Pero esta pregunta es mas complicada, así que me voy a tomar un tiempo para responderla.

(Fragmento, el texto completo será enviado por correo a su debido tiempo)

Les dejo una poesía de Cortazar titulada, oportunamente para el caso.

Una carta de amor

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.

Así estoy Amor...

2009-04-19T20:23:00.000-07:00

No sé en que parte de tu viaje estés, si partiendo o arribando, solo sé que te estoy esperando hace un tiempo ya. No sé con que expectativas vienes, sé que te espero con muchas. No sé mucho de vos, solo te tuve en algunos momentos de mi vida pero te recuerdo de la mejor manera.

Esperar, desear, siempre los mismos verbos en la misma conjugación. Los deseos de siempre, el deseo de sentir el amor durmiendo al lado tuyo, el deseo de sentir el calor de una palma, el deseo de compartir alegrías y de sentir el apoyo en los malos momentos. La eterna espera, esperar a que tanto deseo se corporice en un ser, y que uno sea lo más cercano a los deseos de ese otro.

Así estoy Amor, esperando que llegues, esperando que sepas que ese camino que hoy emprendes ya ha sido transitado, que no es fácil pero tampoco imposible, así estoy Amor esperando el momento de poder sentir que me ha llegado el momento de vivir a pleno, así estoy Amor cargándote con todo, llenándote de presiones, porque siempre has sido el motor de mis mejores viajes, así estoy Amor esperándote, con paciencia, pero esperándote, quizás algún día llegues…

La recomendación de hoy es Eduardo Castillo (1889-1938) Colombiano. Conocido como El Papa Negro, perteneció a la segunda etapa del modernismo. Es considerado como el poeta lírico de esta generación. Su poesía, más que descriptiva y narrativa, es sugerente, de lenguaje simple, alejado de palabras refinadas, una búsqueda permanente de lo misterioso, de lo inexplicable en los seres humano

Ella

Tú, mi novia de siempre, la lejana

Novia de blanca túnica ceñida;

La nunciadora en cuya frente erguida

Brilla el lucero azul de la mañana;

tú, prometida y a la vez hermana,

A quien buscó mi juventud florida

Y a quien, en el invierno de la vida,

Buscaré aún con la cabeza cana;

tuyos fueron los brotes abrileños

Del cándido rosal de mis ensueños,

Su primer yema y su primer retoño.

Y hoy -pasados los años-, como prenda

De constancia inmortal, te hago la ofrenda

De este ramo de rosas de mi otoño.

Sin bares, sin policias...

2009-04-14T01:23:00.000-07:00

Escribir desde el dolor puede generar la autotraición, la traición a ciertas convicciones. Esperar a la policía cuando a uno lo están robando, es como esperar que los bares no cierren cuando uno tiene penas profundas, y hoy me faltan la policía y los bares que no cierran pero me sobran penas.

Hay noches donde uno quisiera rebobinar todo el día y arrancarlo de cero, hay noches donde uno quisiera tener una reunión mano a mano con Dios, Ala, Mahoma y demases, hay noches donde uno quiere que sea haga de día lo más pronto posible.

Hay música que suena en el momento indicado, hay melodías que traen el recuerdo equivocado, hay temas que hacen reír, otros que hacen llorar, hay momentos que no necesitan ser musicalizados.

Hay personas que se extrañan, pocas que se lloran, hay personas que se olvidan, hay personas que nos dejaron físicamente pero nunca espiritualmente.

Hay amigos que solo quieren ser escuchados, hay amigos que no quieren hablar, y claro, que hay amigos.

Hay muchas maneras de amar, lamentablemente muchas de odiar, hay muchas razones para reír, inevitablemente muchas porque llorar, pero hay una sola forma de pedir perdón y una sola forma de perdonar.

Hay tantas cosas porque escribir, y es tan limitada mi forma de hacerlo.

Una sola persona, dos robos en poco tiempo, tres años sin mi Tío, cuatro meses sin trabajo, cinco meses sin amor, seis maneras de hacer un nudo horca, siete razones para no aprenderlo a hacer nunca…

Números, estadísticas, razonamiento del ser y el alma, mucho para una sola noche. Pero sigo así, sintiendo que no avanzo, sintiendo que me hundo cada día, cada hora, más en mi propio pantano.

La recomendación es Julio Cortazar, que decir que no se haya dicho, este poema fue publicado en la revista Desquicio, en el otoño de 1972, en París.
Poesía dedicada al “Bicho”, así le decía Cortazar a Alejandra Pizarnik.

Alejandra

Puesto que hades no existe, seguramente estás allá,
último hotel, último sueño,
pasajera obstinada de la ausencia.
Sin equipajes ni papeles,
Dando por óbolo un cuaderno
O un lápiz de color.
- Acéptalos barquero: nadie pagó más caro
el ingreso a los Grandes Transparentes,
al jardín donde Alicia la esperaba.

Miedos

2009-04-07T00:28:00.000-07:00

A veces lo difícil es animarse a tener nuevos recuerdos, no tanto dejar los viejos, sino adquirir nuevos. Porque cuando se llega a ese instante, donde uno puede atesorar un momento, uno se da cuenta que se abrió el pecho en dos, que esta expuesto, que un mosquito a mediana velocidad le podría generar un infarto a ese exhibido corazón.
Así se caminan las veredas de la soledad, esa calle tan concurrida por estos días, se transitan con las manos en los bolsillos para no dejar escapar un centavo, algunos días se avanzan con la sensación de que se caminaran siempre, otros días con la sensación de que es el último paseo, pero siempre con la inseparable sensación de miedo a la exposición.

Les dejo una poesia de Idea Vilariño, Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1920. Sus poemas, dotados de gran musicalidad, se han agrupado en “La suplicante”, “Poemas de amor”, “Nocturnos” y “Poesía”.

EL AMOR

Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorgojea al oído
y le gorgojeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me deshace
lo rompo
me ayuda lo
levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de odio de amor
y desatado
gime su voz y gimo
ríe y río
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
- no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.

Me Prometi tantas cosas.

2009-03-16T23:26:00.000-07:00

Ni la terapia, ni los excesos, ni las camas prestadas, ni las largas caminatas, solo encuentro la paz frente al teclado, mirando fijo el monitor dejo caer las primeras letras sobre el procesador de texto y siento como el pecho lentamente se va liberando.

Debería hacerlo más seguido, quizás, pero me prometí no escribir sobre lo mismo, no repetirme en temas, como si tener la posibilidad de liberarme de mis angustias me hiciera obrar de tal manera que termino angustiado, total siempre queda el camino de escribir. La idea del eterno retorno.

Me prometí no volver a escribir sobre "Ella", la que retrocedió en sus palabras, la que me prometió todo, la que me lo fue dando en cuotas y un día, sin previo aviso, se interno en el silencio más cruel. Aquella que alimentaba mis llegadas tardes al trabajo manteniéndome al teléfono cuatro horas en la madrugada, la que inventaba palabras, la que en un beso te acariciaba el alma, la que se odiaba y eso la hacia más linda. Me prometí no volver a escribir sobre ella, pero me mentí.

También me mentí al decirme que no volvería a escribir sobre "Ella", aquella que no se anima a dar el paso adelante, la de los mensajes cifrados a la madrugada de un martes, la musa de tantas noches, la dueña de la luna, la bella solitaria, la de la mirada que dice todo.

Así me encuentro hoy, evitando escribir sobre lo que fue y no será, lo que puede ser y no se da. Así me encuentro hoy, mintiéndome, diciéndome que no me afecta ninguna de las dos situaciones, que puedo vivir sin dedicarles un párrafo más.

Podrán decir que vivo mintiéndome, la malo no seria mentirme, lo malo seria que me crea mis mentiras…

Les dejo una poesía, de un argentino nacido en 1956, poseedor del título de Compagnon de la Poèsie de la Association La Porte des Poetes, con sede en la Université de La Sorbonne, París, Francia. Se llama Luís Benítez, los invito a conocer su obra.

Dame una mentira enorme.

Dame una mentira enorme, que haga temblar los pulsos de la edad
con su pisada grave y significativa,
que espante de mí los pájaros negros y los gusanos
que cosecho sin proponérmelo en la dársena del miedo
y se las arregle para hacerme creer que el hombre puede salir de sí,
ser uno con la mujer y amarla sin destruirse.
Algo que dure un momento y venga de tus labios,
para que yo me esconda y los altivos y los necios no me vean.
Detrás de esos frágiles decorados vivirá feliz y pequeñito,
lejos del tedio y de los ojos que escrutan en la noche.
Sin miedo al silencio y a las fieras,
luego que la mentira fuese pronunciada,
como por un hechizo efímero correrían los talones del infortunio
y ni él, ni la miseria, pescarían ya nada en mis sentidos embotados.
La angustia del hombre ardería como bruja-fénix
y estos ojos y estas pobres manos que rezan sin llegar
al rabo de Dios en las alturas, arrojarían al suelo,
deshecho, el viejo corazón de la amargura,
contentos en su careta nueva.
Dame una mentira enorme,
que haga girar al revés el tiempo en los relojes
y arrúllame en ella,
hasta que en mis labios aparezca
la helada sonrisa del idiota.

No Podria...

2008-08-03T08:33:00.000-07:00

No podría salir con una mujer que no disfrute la sensación de pisar hojas secas.

No podría salir con una mujer que no cante a los gritos.

No podría salir con una mujer que no se ría del absurdo (propio y ajeno).

No podría salir con una mujer que no ame a los animales.

No podría salir con una mujer que no tenga pasiones.

No podría salir con una mujer que no acepte mis defectos.

No podría salir con una mujer que no escuche música.

No podría salir con una mujer que no respete mis silencios.

No podría salir con una mujer que no me exija.

No podría salir con una mujer que no sueñe (despierta incluso).

No podría salir con una mujer que no ame la sensación que da mojarse con la lluvia.

No podría salir con una mujer que no baile (bien o mal).

No podría salir con una mujer que no tome mates.

No podría salir con una mujer que no tenga inquietudes artísticas.

No podría salir con una mujer que no me discutiera cosas.

No podría salir con una mujer que no leyera.

No podría salir con una mujer que no fueras vos…

Soy Yo mismo

2008-07-01T22:00:00.000-07:00

"No consigo dormir.

Tengo una mujer atravesada entre los párpados.

Si pudiera, le diría que se vaya;

pero tengo una mujer atravesada en la garganta."
(El libro de los abrazos, Eduardo Galeano)

La locura como una experiencia de despersonalización, “Yo es otro”, así se pensó la locura por décadas. Hoy la locura se transformo, “Soy yo mismo”, en ese hecho radica mi locura.

Soy yo mismo…el que trata de controlar, hasta el dolor más intenso, sus impulsos. Aquel que cree en el destino, en Horacio y La Maga con su "Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos", y sin embargo se comería el idilio por el destino y se pararía toda una tarde en la esquina de tu casa para forzar un encuentro.

Me reconozco en todos mis actos, me advierto que así no puedo seguir, pero sé que me estoy mintiendo, puedo seguir mucho más. Soy yo mismo cuando me enamoro, soy yo mismo cuando te advierto entre miles y pasas a monopolizar mis pensamientos, soy yo mismo cuando te encuentro en mis actividades diarias, cuando leo algo y pienso que te encantaría que lo discutiéramos, cuando paseo por algún lado y siento que mi mano seria mas feliz tomando la tuya y no jugando con monedas, en un bolsillo eterno. Soy yo mismo cuando me incomodan tus silencios, soy yo mismo cuando atesoro nuestros mínimos, pero significativos, momentos.

Soy yo mismo, soy esto, espero que algún día comprendas a este loco…

( Foto Robada de http://testigosdelocaso.blogspot.com/ )

Les temps sont durs pour les rêveurs...

2008-05-04T23:47:00.000-07:00

Hay momentos que solo necesito saber que existe, que recorre distancias, que respira, que dedica un minúsculo porcentaje de su existencia diaria en pensarme, a veces solo necesito saber que esta ahí, en su parte del mundo.
Claro esta, que siempre no es así, que hay días donde necesito que me abrace, días en los cuales necesito perderme en la inmensidad de su mirada, momentos donde necesito dejar de soñar un instante y vivir la experiencia de saber que uno ha encontrado parte de lo que anda buscando por la vida.
Momentos, sentimientos ingobernables, idas y venidas por la autopista de la rutina diaria. Saber que nunca un verso mío, tendrá la belleza de un verso de Gotan, saber que jamás un cuento mío, atrapara a los lectores como Casa Tomada, saberlo, sentirlo, confirmarlo diariamente, sin embargo, seguir intentándolo. Así siento la vida, con metas inalcanzables por momentos, pero si el techo no es alto, se vive pegado al suelo.
Comienzo de semana, la imagino desparramada en un asiento de un colectivo, mirando un rato el paisaje, de una ciudad que comienza a vivir su día, que le devuelve la ventanilla disfrazada de lente de cámara de cine. Avanzan las toneladas de metal, transportando a diferentes personas, diferentes destinos, colectivo lleno, lleno de miradas que transmiten poco, lleno de personas a las que le imagina los pensamientos, la imagino jugando a adivinar que escuchan los adolescentes a través de sus auriculares, extensiones de sus oídos, imagen del siglo XXI. La imagino de mil formas, juego a imaginarla, me visita en sueños y me despierto con una sonrisa, sueño con el día que pisemos hojas secas juntos…

Historias, de esas que queremos siempre...

2008-04-23T15:24:00.000-07:00

El silencio es un pez en mi cabeza
felizmente alimentado
con todas las palabras que no dije.
Consuelo Tomás Fitzgerald

Las historias tienen introducción, nudo y desenlace, repetía sin cesar mi “señorita” de lengua y literatura de la primaria. Pasábamos las clases identificando esas partes en los textos. Por estos días estuve pensando en las historias, sus partes, y las sensaciones que estas nos dejan.
Odie mucho tiempo el final de “El lado Oscuro del Corazón”, que Ana (Sandra Ballesteros) se tomara un avión dejando atrás su historia con Oliverio (Darío Grandinetti) no me cerraba, tanta poesía, tanto amor, no podía ser dejado así. Me costo horrores reconciliarme con Michael Corleone luego de que matara a su hermano Fredo. Podría enumerar varias historias más, donde no quede satisfecho, o por lo menos quede incomodo un segundo, con alguna de las partes de las mismas. Sin embargo, a pesar de no quedar “satisfecho”, disfrute y disfruto de esas historias, una y otra vez, porque mas allá de su desarrollo, su desenlace, amo esas historias.
La vida tiene mucho de eso, hay historias que nos toca vivir que son hermosas más allá del desenlace que tengan, de algún inconveniente que se presente en el desarrollo, o de haber comenzado de manera inoportuna. Hoy me encuentro disfrutando una bella historia, que recién comienza a desarrollarse, que no sé, ni me gustaría, saber hacia donde me llevara, lo que sé es que siempre voy a amar esta historia…

"Me seducen las mentes, me seduce la inteligencia, me seduce una cara y un cuerpo cuando veo a una mente que los mueve y que vale la pena conocer. Conocer, poseer, dominar, admirar. La mente Hache. Yo hago el amor con las mentes".

Martín (Hache) de Adolfo Aristaráin

Escapes...

2008-04-22T09:54:00.000-07:00

A veces la pesadez del levantarse reside en la confirmación de que se esta vivo. A veces levantarse se vuelve una tarea mecánica, incorporarse, buscar las medias que nunca quedan de a pares iguales, lavarse la cara, encontrarse con ese rostro, mirarse a los ojos. Poner la pava, tomar dos mates al vuelo y salir corriendo, ver como se va nuestro colectivo y esperar el próximo, con la idea de que se podrían haber tomado dos mates más.
Viajar con cientos de desconocidos, llegar a la oficina, previo saludo al portero más malhumorado de Buenos Aires.
Rutinario, mecánico, tedioso… quizás. Por lo que opte hace un tiempo, es por darme pequeños escapes durante la rutina del día. Quedarme lo necesario escuchando al pibe que toca temas de Piazzolla, con la guitarra, en Estación Agüero, o al violinista de Estación Callao, hablar de poesía con el librero de Callao al 300, al que todavía no le perdono que no guste de la lectura de Gelman. Pequeños momentos, escapes, detenerse dos segundos a mirar el cielo, recortes de celeste, entre torres grises que nos trajo la modernidad.
Pensar en ella, soñar con una rutina compartida, que incluya desayuno para dos, beso de despedida, deseos de buen día, dejar escapar una sonrisa mientras se pide el almuerzo, las opciones, siempre las mismas, pero nos gusta preguntar…

Lluvia...

2008-04-01T19:49:00.000-07:00

Tres días de Lluvia en Bs. As, Alma recorre la ciudad con todas sus pertenencias en un auto, luego de escapar de la casa que compartió nueve años con su pareja, Roberto, vuelve al país luego de treinta años a vaciar el departamento de su, recién fallecido, padre, a quien casi no conoció. Así, estas que parecían dos historias de soledades inconexas, son unidas por un embotellamiento y una manifestación de trabajadores corridos por la policía.

Observe la película sentado en la ultima fila, de un cine de Congreso, vi la película el mismo día que renuncie a mi trabajo. Enroscado en la silla con mis pensamientos, no podía parar de imaginarte sentada a mi lado en aquella sala.

Roberto recorre el pequeño departamento de su padre. Observa todo, se detiene en cada detalle. Viaja a través de los objetos buscando indicios de su padre, se detiene en unos zapatos minuciosamente acomodados y se reconoce en ese orden, se alivia al sentir que heredo cosas de su padre. Roberto se prueba los lentes de su ausente padre, como intentando ver el mundo como lo hacia él antes de partir.
Me imagine poder ver a través de tus ojos, poder ver lo que ves. Recorrer tus días, poder conocerte en profundidad, ver en que te detenes, ver con que te emocionas, con que te alegras, con que temes…

Alma le recrimina a Roberto que no le lea cuentos a su hija, su tendencia al misterio, al silencio. Roberto le recrimina que viva en su auto. Ambos se enojan, ambos se sienten invadidos. Roberto y Alma se perdonan, se aman en el interior del auto de ella, bajo una lluvia que brinda la mejor banda de sonido para el amor. Alma le regala a Roberto un libro de cuentos para que le lea a su hija. Roberto ayuda a Alma a buscar departamento. Para de llover, sale el sol, después de tres días de lluvia.
Enfrenta la vida, vivirla. Solo de una manera, sabiendo que puede llover, pero que siempre sale el sol. Me enrosca tu silencio, me enrosca que no quieras vivir la historia como protagonista, que solo dejes avanzar las horas.
Pienso, analizo, cada palabra, me ahogo en cada silencio. Me llega la idea de que no queres saber que pudo ser de esta historia. Que preferís el Stand By, yo solo te ofrecía vivir un momento, que podía ser una noche, que podía durar lo que se tarda en recorrer todas las librerías de Corrientes, o podía durar toda una vida. Que se yo, nunca se sabe lo que puede durar una historia, pero prefiero vivirlas así me cueste una vida olvidarlas...
Al final tiene razón un amigo, que no tuve el gusto de conocer, que anda diciendo por ahí que "no hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió"…

Buceandome...

2008-03-11T13:39:00.001-07:00

Hay cosas de las que uno no puede escapar, más cuando esas cosas pertenecen a uno casi sin querer. Las aves emigran, los reptiles cambian de piel, los fumadores prometen todas las semanas que van a dejar de fumar, los eternos adolescentes juegan su juego, mientras a los que nos gustan los imposibles, seguimos en búsqueda de ellos.
No puedo evitarlo, me seduce lo difícil aunque me angustia. La eterna dualidad de las cosas.
Siento que te pierdo y te siento tan cerca, siento que te pierdo aunque nunca te tuve. Mensajes a la madrugada, la autoprohibición de llamarte a cualquier hora, avanzar por la ciudad y encontrarte en cada esquina, escondida en una melodía que alguien silva al paso, mirándome desde el afiche de una película francesa que todavía no estreno, siguiéndome los pasos en el ruido de unos tacos que nunca te has de poner, te encuentro a cada paso pero no te puedo alcanzar.
Escribir como descarga, para darle paz al caos del pensamiento, fundir mis dedos con teclado, hacer de mi mano y la birome una sola unidad, buscar las palabras correctas para definir lo que siento, buscarte en mis sueños, buscar la paz…

Les dejo un poema de Gabriela Mistral (1889-1957), destacada poetisa chilena.

Desolación

La bruma espesa, eterna, para que olvide dónde
me ha arrojado la mar en su ola de salmuera.
La tierra a la que vine no tiene primavera:
tiene su noche larga que cual madre me esconde.

El viento hace a mi casa su ronda de sollozos
y de alarido, y quiebra, como un cristal, mi grito.
Y en la llanura blanca, de horizonte infinito,
miro morir intensos ocasos dolorosos.

¿A quién podrá llamar la que hasta aquí ha venido
si más lejos que ella sólo fueron los muertos?
¡Tan sólo ellos contemplan un mar callado y yerto
crecer entre sus brazos y los brazos queridos!

Los barcos cuyas velas blanquean en el puerto
vienen de tierras donde no están los que son míos;
y traen frutos pálidos, sin la luz de mis huertos,
sus hombres de ojos claros no conocen mis ríos.

Y la interrogación que sube a mi garganta
al mirarlos pasar, me desciende, vencida:
hablan extrañas lenguas y no la conmovida
lengua que en tierras de oro mi vieja madre canta.

Miro bajar la nieve como el polvo en la huesa;
miro crecer la niebla como el agonizante,
y por no enloquecer no encuentro los instantes,
porque la "noche larga" ahora tan solo empieza.

Miro el llano extasiado y recojo su duelo,
que vine para ver los paisajes mortales.
La nieve es el semblante que asoma a mis cristales;
¡siempre será su altura bajando de los cielos!

Siempre ella, silenciosa, como la gran mirada
de Dios sobre mí; siempre su azahar sobre mi casa;
siempre, como el destino que ni mengua ni pasa,
descenderá a cubrirme, terrible y extasiada.

Tormenta...

2008-02-28T18:03:00.000-08:00

Veía el avanzar del agua, a través de un vidrio, y pensaba en cuantas tormentas él había pasado. Se acordaba de aquella, muy grande, del año dos mil, aproximadamente, que se llevo novia, carrera y trabajo. En aquella ocasión, rozo con los dedos del pie, el fondo. Él se enorgullecía de cómo había salido a flote, como había recuperado carrera y trabajo por lo menos. También recordó la tormenta de hace unos años, aquella que empezó con la perdida de un ser amado, continuo con su huida laboral y termino haciendo tambalear su carrera.
Ahora se sentía un sobreviviente, sabia, porque había vivido dos, que podía superar las tormentas, que podía superar otra tambaleo/huida laboral, sabia que podía soportar el saber que quizás ella no sea para él…

Les dejo una poesía del talentoso Dylan Thomas, poeta que admiro. Y al que le debo mi seudónimo, mediante un giro en el orden de su nombre.

YACE TRANQUILO, DUERME EN PAZ

Yace tranquilo, duerme en paz, tú que sufres
la herida que arde y se agita en tu garganta.
A flote sobre el mar silencioso la noche entera hemos oído
el rumor de la herida envuelta en una sábana de sal.

Bajo la luna, tantas millas lejana, hemos temblado al escuchar
el sonido del mar flotando como la sangre de la sonora herida
y cuando la sábana salobre rompió en una tormenta de canciones
las voces de todos los ahogados nadaron sobre el viento.

Abre un sendero a través de la lenta vela triste,
arroja lejos hacia el viento los portales del errabundo bote
para empezar el viaje al final de mi herida,
oímos que cantaba el sonido del mar, vimos como hablaba la sabana salobre.

Yace tranquilo, duerme en paz, oculta la boca en la garganta,
o hemos de obedecer y cabalgar contigo por entre los ahogados.

Dylan Thomas

Se observan pacientemente...

2008-02-21T18:53:00.000-08:00

Se brindan descripciones, se regalan pistas, pequeños recortes de un ser complejo. Se miden, toman distancia, retroceden con dudas, para avanzar, luego, con más dudas.
No dudan de su capacidad de amar, dudan de la capacidad del amor, no dudan del otro, dudan de sí mismos.
Acercan posiciones, respetan opiniones, se ríen, se enojan…todo a través de una minúscula ranura.
Él, pacientemente, espera que ella lo deje mirar más allá, él espera…

Buscando indicios...

2007-12-26T18:37:00.001-08:00

Le alcanzo para ilusionarse, le alcanzo para sentirse vivo, tan solo un instante, le alcanzo para tener por que sonreír por las mañanas. Pensaba todo eso, y más, mientras caminaba de regreso a su casa, la parada del subte parecía más lejana que los demás días de la semana. Claro estaba que, en los días anteriores, había estado ella, ese ángel esperanzador rondando sus horas.
Salto, de uno en uno, los escalones que lo hacían descender a la estación del subte. Camino hacia su punta preferida, respiro profundo, y sentía que no estaba traspirando sino llorando por los poros, sentía que los ojos no alcanzaban para descomprimir tanta angustia, sentía que el cuerpo había tomado la correcta decisión de llorar por los poros. El viaje duro lo que todos los días, sin embargo se hizo más tedioso que lo rutinario. El vaivén, del cansado vagón de madera, lo hacia recordar a una película de ficción, una película que trataba sobre el infinito.
Saliendo del subte, una bocanada de aire fresco le golpeo el alma, los pensamientos se fueron encadenando, saltando de una película a otra, de un recuerdo a otro, siempre la misma sensación, la sensación de estar condenado a seguir recorriendo el mismo sendero.
En la parada del colectivo reinaba la soledad, esa compañera de los últimos años, así que se sintió en un lugar cómodo, como en casa con amigos, y soltó unas lágrimas. No se sintió para nada aliviado, la falta de respuestas lo seguía angustiando. Llego el colectivo, subió y se acomodo en los asientos del fondo, se colgó los auriculares y empezó a mirar por la ventana. El colectivo avanzaba, él luchaba por no caer vencido por las tropas del cansancio. Pero cuando las tropas estaban entrando triunfantes a la ciudad de los sueños, una maniobra brusca del chofer les saco el triunfo, y él se encontró, mirando de frente, a lo que podría ser un principio de respuesta.
Por la ventana del colectivo se veía, lo que fue un Video Club, entre rejas oxidadas, carteles de “Se Alquila” y fotos de viejas campañas políticas, se asomaba el afiche de una película, que él amaba, con su respectivo slogan publicitario. El afiche estaba monopolizado por la imagen de la protagonista, abajo su nombre, y bajo él, el slogan. Se quedo pensando en la frase, y pensó en volver a ver “Amelie, va a cambiar tu vida”…

Mi visito un poema de Nicanor...

2007-12-05T15:25:00.001-08:00

Hoy desperté, y lo primero que se me vino a la mente, fueron unos versos de Nicanor Parra. Dude si eran tal como los repetía, así que, sin lavarme la cara, recorrí el caos de mi habitación buscando el libro. Era obvio que no lo iba a encontrar (pero encontré un libro de Zizek que tengo que devolver, vos sabes), me prepare el desayuno, mates en soledad, mientras mi mente no paraba de jugar con ese poema. La duda central giraba en torno a un verso, yo recordaba “El corazón no debe pensar”, pero cuando recitaba esa parte, un mar de dudas me conquistaba.
Desde que me tope, casi de casualidad, con la obra del poeta chileno, sus poesías me invaden. Nicanor es el poeta del caos, del desorden, como no me va visitar a mí. Vivo en caos, nado en el desorden que me impuse y del que tanto me cuesta salir. Caos y desorden, angustia y soledad, el salón de baile, de mi vida, se llena de macabras parejas.
El día siguió, así como la repetición, con duda, del poema de Nicanor. Nade un rato, en el caos de mi día a día, en cada bache que la rutina me presentaba luchaba contra la duda “El corazón no debe pensar”…me seguía haciendo ruido, me seguían conquistando las dudas.
Cuando la rutina diaria vio llegar su final, logro hablar con ella, por un instante veo todo claro, por un momento salgo del mar de dudas, del caos, del desorden. Me trenzo con las palabras, quiero elegir las correctas cuando hablo con ella, me sumerjo en el lenguaje, me abrazo al habla…de repente la revelación…”El corazón no sabe que pensar”, así escribió Nicanor. Así vive mi corazón, no sabe que pensar…pero quizás el amor le pueda dar algunas respuestas con respecto a vos…

APROVECHO LA HORA DEL ALMUERZO (Nicanor Parra)

Aprovecho la hora del almuerzo
para hacer un examen de conciencia
¿Cuántos brazos me quedan por abrir?
¿Cuántos pétalos negros por cerrar?
¡A lo mejor soy un sobreviviente!

El receptor de radio me recuerda
mis deberes, las clases, los poemas
con una voz que parece venir
desde lo más profundo del sepulcro.

El corazón no sabe que pensar.

Hago como que miro los espejos
un cliente estornuda a su mujer
otro enciende un cigarro
otro lee Las últimas noticias.

¡Qué podemos hacer, árbol sin hojas,
fuera de dar la última mirada
en dirección del paraíso perdido!

Responde sol oscuro
ilumina un instante
aunque después te apagues para siempre.

Post Caotico...como los últimos días...

2007-11-22T15:13:00.000-08:00

Entrar a un bar, escuchar mil voces, escuchar mil orígenes, mil destinos y solo pensar en que no entras conmigo. La noche avanza, las charlas se suceden, los amigos rotan pero la idea de que estarás haciendo sigue latente, como el pensar si mi persona habita tus pensamientos aunque sea una insignificante porción de tiempo.
El caos de pensamientos, reinante en mi vida, hace que mi ser se llene de dudas, un mar de dudas donde solo flota una certeza…certeza sustentada en sentimientos, en situaciones (mínimas), te vi, y el reino que me rodeaba quedo detenido, hable con vos, y tus palabras se fundieron en mi memoria.
La noche se hace caos, nadie sabe que día empieza, y que día termina el fin de semana, la caravana sale con rumbo desconocido, yo me detengo un instante, y envió un mensaje a toda mi agenda, “que hace la gente los domingos”, esperando que algún día encontremos la respuesta juntos.

Charla impensada...

2007-10-25T21:45:00.001-07:00

Qué locas son las cosas
que al alma se le antoja
conservar…

Me hicieron varias personas la misma pregunta, varias amigas en común me consultaron sobre esa posibilidad, como si existiera. El planteo era siempre el mismo, me consultaban, más bien buscaban mi aprobación, sobre la chance de reunirnos para hablar, para tomarnos un café y aclarar cosas.
La verdad es que, si bien dude al principio, no se bien de que hablaríamos, me acuerdo de algunas, para mi pocas, cosas de “nuestros tiempos”. Me acuerdo del olor de tu habitación, me acuerdo del alivio que sentí, al doblar la calle, la ultima tarde que pasamos juntos, me acuerdo que nos gustaba caminar de la mano, me acuerdo que te encantaba hablar, me acuerdo que me encantaba caminar callado. Me acuerdo de tu cara por las mañanas, me acuerdo de bailar Sting en piyamas, me acuerdo de mis llegadas tardes, eternas, y tus enojos, eternos también. Me acuerdo de tus celos, me acuerdo de tu interés por el futuro, me acuerdo de mi desinterés por todo, menos por vos. Me acuerdo del día que te vi sonreír por primera vez, me acuerdo como se me arrugo el alma la primera vez que te hice llorar. Me acuerdo como me cuidabas cuando me enfermaba, me acuerdo con el amor que me ponías la bufanda en noches frías.
Me acuerdo de esas cosas, y por eso digo lo que digo. Pocas cosas tendríamos para hablar, por lo menos por aclarar, fue una historia hermosa, fueron años muy lindos, pero fueron y no son, lo digo con la serenidad de aquel que en su momento dejo todo, hasta el cansancio…

Después de todo el tiempo que pasó
ya sé que no hay encuentro entre los dos
Esta canción es tuya,
guárdala antes que huya
como vos

Se parece a Amelie...

2007-10-10T16:40:00.000-07:00

En un día normal de trabajo, pasan por mi oficina entre 15 y 20 mujeres, de entre 18 y 27 años. Suelo entablar diálogos, de diversa índole, con todas ellas, sé que estudian, sé su estado civil, sé casi todo de ellas. Practico mi deporte preferido con la mayoría de ellas, y ellas lo hacen conmigo, la histeria en la oficina llega a niveles nunca conocidos, por el hombre promedio.
Pero hace unos días, paso algo, que marco mis siguientes horas, mis actuales horas. Era un día, de esos donde la locura, esta por dominarnos a todos, llamadas, visitas, faxes, mails, entrega de materiales, todo a la vez. Tenía en el lobby, de la oficina, a seis de las chicas mas lindas de la agencia, son del tipo que llamamos A+, chicas que superan el 1,70, muy bellas. Estaba enroscado en un dialogo con ellas, cuando sonó el timbre, era una de las chicas “nuevas”, que venia a buscar materiales y papeles para empezar a trabajar, su primera acción promocional. Ella tiene 19 años, la recomendó otra promotora de la agencia, la entreviste un día medio caótico, pero me pareció que daba con el perfil de lo que veníamos buscando.

Abro la puerta, y la veo distinta, su look era otro, se lo comento haciéndole un chiste, se sonroja. Ella se queda parada, al lado de la puerta, yo, inmerso en mi caos, no lo noto, las chicas la invitan a sentarse, Ella no acepta la oferta de manera cordial. Me la quedo mirando, Ella agacha la cabeza, pero no así la mirada, me mira desde abajo, le digo que esta muy linda con su look bohemio, Ella piensa que la estoy cargando.

Lo que ella no sabe, es que me encantan las mujeres que se arreglan lo justo, amo las mujeres en zapatillas de lona, amo a las mujeres con look bohemio, amo a las mujeres que no son concientes de su belleza, amo a las mujeres tímidas, amo a las mujeres con intereses artísticos, amo a las mujeres observadoras, amo a las mujeres que se ríen con toda la cara…
Le entrego los materiales, se va…me quedo con las seis chicas bellas, pero con una sensación de vació…en una semana la volveré a ver…

Pasos lentos...

2007-09-08T15:33:00.001-07:00

Se acerco a la barra, pidió, su habitual, Campari Orange. Se apoyo medio de costado, sobre un brazo, para poder ver el ambiente. Le encanta observar, imaginarse historias, bosquejar perfiles, antes de iniciar cualquier conversación, Él, observa.
Se alejo de la barra, caminando despacio, como calculando los pasos. Se choco, sin querer, con una morocha, que no superaba el metro setenta, pero que con su actitud superaba a muchas, Él pidió las disculpas, necesarias por tanta torpeza, La Morocha las acepto pero con una condición, tenían que bailar un tema movido, Él, acepto gustoso, le encanta bailar. Quedaron en buscarse, cuando sonara el tema indicado.
La noche avanzo, charlas efímeras, tragos, histeria, humo, otro sábado a la noche. Él se iba olvidando de su promesa de baile, seguía en su juego de sábado a la noche, se reía, observaba a su alrededor, sus amigos lo acompañaban, todos juegan el juego de buena manera. Cuando empezaba la danza de saludos de despedida, con promesas de llamados al día siguiente, con la misión de pasar, de la mejor manera, el peor día de la semana, se acerco de manera decidida La Morocha, le toco la espalda y le pregunto si tenia palabra, Él ama a las mujeres que saben lo que quieren, así que bailaron, un tema, dos, tres, bailaron hasta quedar casi solos en la pista.
Cuando la retirada era inminente, La Morocha le dijo, susurrándoselo al oído, que lo venia observando hace varios sábados, que le parecía una persona cautivante, que le encantaría irse con él…
Así que ese sábado, se termino el juego… o empezó uno nuevo?

Desilusion...

2007-08-25T00:15:00.001-07:00

A veces solo siento que no pertenezco a ciertos lugares…
A veces mi alma pide a gritos alejarse de mi cuerpo…
Todo el tiempo me hago ilusiones, todo el tiempo me desilusiono…
Algunas personas me generan rechazo repentinamente…
Todo esto me paso a tu lado…Hoy

Una mañana como tantas...

2007-08-20T19:48:00.000-07:00

Me levanto con dolor de cabeza, que me recuerda lo agitado de la noche anterior, chancleteando unas zapatillas me dirijo a la heladera, ninguna cantidad de gaseosa de lima-limón apagara la hoguera que siento por dentro. Me desparramo en el sillón, un tibio sol me pega en el cuerpo, meto la mano en un bolsillo del jean, abro mi celular, y leo un msj de ella, “espero que descanses bien, fue una noche mágica, el tiempo con vos se resignifica”, me rió, le encanta decir palabras que repito constantemente, lo hace para mostrarme que me escucha con rigurosidad.
Recorro mi casa, desde el sillón parece más grande, la imagen de un paquete sobre la mesa del comedor me llama la atención. Me dirijo al paquete, veo que lo enviaron por correo, leo el remitente, no me agrada lo que leo, lo agarro y me tiro de nuevo en el sillón. Juego con el envió, lo giro, lo recorro con la mirada, tejo conjeturas, imagino contenidos, todo este juego me angustia.
Estoy por abrirlo, cuando el celular me anuncia, que alguien se quiere comunicar conmigo. Es Ella, la que la noche anterior me hizo quedarme en silencio, unos eternos segundos, cuando me pidió que la abrace, la que me hace regalos a un mes de mi cumple, la que tiene como mascota un conejo y me cuenta seria que lo tuvo que llevar a un especialista en conejos, y se ríe apenas termina de escuchar lo que dice.
Atiendo, quiero hablar tranquilo, así que me dirijo a la pieza, camino a ella, dejo el paquete que me trajo el correo en el tacho de basura…

Corazón coraza

Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza

porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.